Siglo de siglos...cambalache...Wall Street...y...vaya uno a saber...

Un viento furioso arrasa y dispersa la apuesta,

Llantos solitarios se alzan y mueven el andar,

Todos los gestos se dirigen al billete verde,

Y ustedes se quedan mirando, admirando, suspirando,

de brazos cruzados, piernas entrelazadas,

se quedan mirando, admirando, suspirando, mientras

explota el mercado, en llamaradas, cabeza agachada,

(y sólo quedarán cenizas)

una voz desde la tumba, ronca, grita :

"comprar, comprar, producir, comprar, el cielo abre sus brazos a los compradores."

(luego, el silencio, algo se mueve al otro lado de esos muros negros,

refugio de aquellas almas alegres que no compran,

seres de otros mundos que viven, simplemente. "