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Buenos Aires Jaque Press, en inglés y español

La respiración, un poco de aire en medio de la crisis...

La respiración, un poco de aire en medio de la crisis...

 

     ¡A respirar se ha dicho! Se sabe que no pocos filósofos, religiosos, y cultivadores de la vida sana fundamentan sus ideas en la práctica y la profundización de la respiración. Entonces, nada mejor en tiempos de crisis, ante el triste espectáculo de multimillonarios que estafan a los inversores y luego piden dinero al Estado, nada mejor, digamos que una buena sesión de respiración profunda.

 

  Es que cada ser humano es una unidad que precisa estar en movimiento y el movimiento requiere una respiración adecuada a la demanda del cuerpo. Los problemas comienzan cuando falta un diálogo adecuado entre la toma y expulsión de aire y el tipo de acción realizada. De ahí la importancia de ubicar el movimiento no sólo en función del entorno exterior, sino en relación con el interior de cada persona. La burda comercialización de la vida que invade la vida humana a través de la visión capitalista del progreso produce antagonismos entre cuerpo y mente, entre lo que la sociedad dice que debemos hacer y el camino indicado por nuestra energía vital interior.

 

El sufrimiento ataca a todos, en el cuerpo y en la mente, casi siempre en el momento menos esperado, cuando no estamos preparados. Con un poco de suerte algunos escapan los extremos pero no hay nadie que no tenga que soportar dolores. Lo interesante es aprender "leer" nuestro cuerpo, desarrollar la mente en estricta coordinación con los huesos, los músculos y los órganos interiores, liberarnos de las presiones externas; en una palabra, estar preparado para cada crisis que el destino nos tiene guardado. El secreto está allí, no en el shopping, no en la televisión, no en la última moda, no en los lindos discursos y promesas de los políticos, de los pastores o padres, no en la cirugía plástica, no en las religiones que prometen el cielo (después de la muerte).

 

La respiración, conjuntamente con movimientos que involucran a todo el cuerpo y ejercicios que estimulan la imaginación y la creatividad: allí tenemos un secreto que podemos descubrir paso a paso. En China se habla del "Chi", el centro energético ubicado un dedo debajo del ombligo. La respiración, como se sabe, es una función a la vez automática y voluntaria del cuerpo. Entonces, al desarrollar el “chi” podemos mandar el aire y la energía a la parte del cuerpo que pide ayuda, donde hay dolor o donde el esfuerzo pide más oxígeno.

 

Hay recientes investigaciones que demuestran que la adquisición de nuevas destrezas estimula la producción de neuronas; lo mismo parece suceder con la generación de nuestros sentimientos de apreciación: cuando nuestros actos se hacen con afecto se incrementa la cantidad de neuronas en el cerebro. Incluso la gratitud y la apreciación fortalecen el sistema inmunológico, mejora la circulación de sangre y oxígeno. Está claro que en aquellos momentos cuando la mente está dominada por los pesares, las penas, la pérdidas y toda clase de situaciones negativas, la energía vital parece desvanecer. ¿Qué hacer? Tratar de preguntarse qué cosas pueden causar placer, incluso en ese momento gris, de qué cosas estamos seguros. También efectuar ejercicios y rutinas diarias, de respiración y de movimientos suaves. Dicen los sabios que es muy  importante establecer rutinas que realizamos todos los días a la misma hora, en el mismo lugar.

 

Hay una dialéctica que une todas las acciones: cualquier acción tiene un antes, un desarrollo, un punto culminante y un desenlace, como un cuento. Lo interesante es que en cualquier momento de su desarrollo, puede intervenir una fuerza (que puede ser nuestra propia voluntad) que rectifica el rumbo o la dirección o la cualidad de la acción. Uno nace para crecer, madurarse y morir, como todas cosas en la naturaleza. Nada permanece tal como es ahora, el presente no vuelve. Entonces, el arte de vivir bien consiste en aprender cómo comenzar bien cada acción, concentrar la atención en cada momento, comprender luego la profundidad de cada instante y su carácter único.

 

Aquí también la clave está en la inhalación y la exhalación. En la medida que nos acoplamos al ritmo de la toma y expulsión del aire, logramos enfrentar mejor las cualidades siempre cambiantes del tiempo y de la situación que nos involucra.Es preciso además entender la causa y el efecto de nuestras circunstancias, lo que los budistas llaman "karma." Sucede que nuestra conducta anterior nos ha conducido a las actuales circunstancias: así como el cuerpo guarda todos los golpes y besos que ha recibido en el pasado, la mente también. Entonces, habría que dirigir la mente y el cuerpo hacia actividades creativas en el aquí y ahora, dejando atrás las del pasado.

 

La libertad, hermosa palabra que cada uno emplea para fines diversos y a veces contradictorios, es tal vez una metáfora. En el budismo tibetano, por ejemplo, se habla de pasar por puertas, cada puerta siendo un etapa que dialécticamente conduce a otra. En nuestra vida las metáforas son la comida con la cual alimentamos el alma.

 

La primera: "olvida el pasado," vivir sin pegarse a lo que pasó antes, como una estación que el tren ya ha dejado atrás. Luego, aparece la segunda puerta que dice algo así como sea lo más activo y participativo en este mismo momento, participa plenamente en este momento. La tercera puerta sería abandonar todo sentido del yo, es decir, en vez de preocuparnos del ego, habría que concentrar la energía en hacer cosas con pasión. Al llegar a la cuarta puerta, cosa que no muchas personas logran, habría que olvidarse totalmente del futuro...cosa sumamente difícil en un país como Argentina, en un mundo como el actual, repleto de crisis, obsesionado con la acumulación de cosas, de la seguridad...

Un viaje a la memoria...con parada en Florencio Varela, provincia de Buenos Aires, Argentina

     A lo mejor la vida es simplemente una serie de decisiones. Por ejemplo, dejar la Ciudad de Buenos Aires durante unas horas, viajar en el tren Roca como un desecho compactado, asombrarse de unos muchachos tomando cerveza como si nada en la puerta entre abierta del wagon, tapar los oídos ante los chillidos de una manada de infantes, sentir el fuerte olor de las axilas de los señores y señoras que te empujan de un lado y del otro, palpar los bolsillos a cada rato a ver si lo poco que tenés sigue intacto...y llegar a Florencio Varela.

    --Señora, por favor, me podrías indicar cómo llegar a...

    Ella es una mujer bien simpática, gordita y sociable. Vende plantas a la salida del tren y apunta con su dedo a una dirección aproximada. Las calles replentas de personas de todas las edades, la mayoría avanzando con pasos apurados, seguramente para llegar a sus casas, otros admirando pero no comprando los objetos en las tiendas, las parejas intercambiando furtivos besos, perros practicando para la próxima función de opera, vendedores de todos los productos imaginables, y de repente sobre una pared asoma una frase:

     "No es lo que ves, es lo que no te animaste a hacer."

   Claro. Cada uno lleva el peso de su vida encima, de su trabajo, de su lucha por pagar las deudas, su armagura, la sensación de estar en un giroscopio eterno, también el placer de un amor joven e ideal, o bien el amor perdido, el amor que nunca fue, el amor que el viento llevó, y no hubo, no hay, tiempo para preguntarse: ¿Quién soy? ¿Hacia dónde voy? ¿Qué quiero hacer con mi vida? 

   Esas preguntas rebotan en el cerebro mientras el camino se acerca a la Avenia San Martín. Antes, claro, un perro con alma del diablo casi te come los huesos. Una hermosa imagen de un pescado decora una pared, luego a la vuelta la avenida, en realidad, boulevard, altos y elegantes árboles son sus guardianes, y de repente aparecen unas estatuas dedicadas a las víctimas de la última dictadura en Argentina, y quienes siguen luchando por encontrar sus hijos desaparecidos...la cara de una madre con pañuelo blanco.

   La frase rebota otra vez en la cabeza: "No es lo que ves, es lo que no te animaste a hacer." ¿Qué quiere decir? Que lo que uno ve es una ilusión? Que la realidad no existe? Que en realidad te conformaste con tu pobreza sin levantar la cabeza? ¿Que la bella persona frente a tus ojos y que te acompaña es una metáfora? ¿Que no te animaste a amarla de verdad? ¿Que lo más bello de la vida no está en lo que aparece frente a tu nariz en este mismo instante, sino por el contrario se ubica en otro lado, oculto, excepto a aquellas personas que sin chillar abran sus ojos, eschuchen y presten atención a todos y cada uno de los sentidos?

Hey! Wait a minute! "I'm not a tourist, I live here!"

Hey! Wait a minute! "I'm not a tourist, I live here!"

      Not only people talk. So do walls. At least in Buenos Aires. There I was rambling around the city, wondering how the financial crisis would be resolved, letting my imagination run free, stumbling over those bricks and stones that the mayor’s workmen leave everywhere, thinking how nice it would be to be in love again, and lots of other contemporary deliberations, when whack! I practically ran into the wall.

     "I’m not a tourist, I live here!"

     I looked around in complete surprise but could find not a soul in sight--except an all red figure painted on the wall. My shrink gave me the walking papers some years ago, saying she could no longer deal with my obsessions, one of them being this feeling that someone is always there, like a shadow, following, spying, wanting to know everything, the most insignificant detail of my miserable existence--and also perturbed and unable to cope with my fits of imagination. All that just as preface. I heard that voice. I’m positive. That’s why I approached and said:

    "Pardon me, I’m not a tourist either. I live here, well, near here."

    "Really? Well, in that case..."

     The door opened at the precise place where the letters "here" appeared. For several minutes I could see nothing, as the darkness contrasted so strongly with the summer sun blazing outside on the street. A chant or chorus greeted me from some unknown location, filling me with the most exotic sensations. It was at the same time like those chants that the first Christians must have made in the catacombs and like the laments I once heard in an indigenous village in northern Argentina. Now my eyes seemed to adjust themselves better and I could make out the silhouette of my host.

     "Are you a believer?" he asked, taking my arm and leading me to a sofa chair.

    "I don’t know...I just was walking...nothing much to do...thinking about things...and saw the sign outside."

    "You haven’t answered my question."

     "You can’t just ask if someone is a believer. You have to ask if he believes in the Church, in God, in free enterprize..."

     "You are evading."

     "I am not! I am being perfectly reasonable. You have no right to get steamed up. Remember: I am your guest."

     "Precisely. The host calls the cards, asks the questions, establishes the conditions."

     There was a prolonged silence. What could I have said? Who was this guy? Was I in danger? Why in the Hell had I allowed myself to step into this crazy adventure? How was I going to get out of this? Suddenly I realized that--once again--I had arrived at a decisime moment in my life, a moment when the wrong decision could send me to Hell and the right one could get me out of this quickly and allow me to enjoy reading the morning newspaper in that neighborhood bar...

La revista 'Razón y Revolución' convoca artículos sobre la crisis

     "Un fantasma recorre el mundo," dice el anuncio de la revista 'Razón y Revolución' al convocar artículos para su próximo número, "La crisis económica mundial ya empezó a cobrar sus primeras víctimas." El dossier sobre el cual se realiza el pedido de artículos es: "La rebelión de la población sobrante." La fecha límite para la recepción de trabajos con pedido de publicación es el 31 de junio de 2009. Los artículos recibidos serán evaluados por el comité editorial de la revista y publicados en su número 19. En su invitación a los escritores 'Razón y Revolución' explica:
 
    "Un fantasma recorre el mundo. La crisis económica mundial ya empezó a cobrar sus primeras víctimas. Los despidos se cuentan por millones. El foco de todos los revolucionarios se posa entonces sobre las fracciones de la clase obrera que se encontraban condenadas de antemano: la población sobrante para las necesidades del capital. Desocupados, subocupados, inmigrantes superexplotados, indigentes, “campesinos sin tierra”. Los mal llamados “marginales”. Los “excluidos”. Todos ellos constituyen las fracciones más débiles de la clase obrera, los primeros en sentir las consecuencias de la crisis. Los que nada tienen que perder y todo para ganar. Ya los hemos visto en acción: la rebelión de los jóvenes franceses de los suburbios en 2006, los “campesinos sin tierra” en Brasil y las barriadas venezolanas, las masas bolivianas, los desocupados argentinos, “la generación de los 700 euros” en Grecia, etc.


    "Razón y Revolución se propone entonces aportar al debate: ¿qué fracción de la clase obrera encabezará la rebelión que se viene? Con este objetivo convocamos a la presentación de artículos para el dossier “La rebelión de la población sobrante”. Los mismos pueden abordar los problemas, balances y perspectivas de procesos particulares o generales, haciendo eje en la lucha de clases, la situación económica o el análisis de las diferentes experiencias políticas que dichos procesos gestaron.
 
    "La fecha límite para la recepción de trabajos con pedido de publicación es el 31 de junio de 2009. Los artículos recibidos serán evaluados por el comité editorial de la revista y publicados en su número 19. Las condiciones de publicación se encuentran en http://www.razonyrevolucion.org/HTML/condicionesryr.html
 
    "Razón y Revolución es una publicación indizada por Latindex, categoría 1, y por Dialnet.
 
Consultas a:
revista@razonyrevolucion.org
www.razonyrevolucion.org
 

"Amada," poesía de Sergio Omar García para el concurso literario de Jaquematepress

"Angel dorado de rostro claro y puro,

De sonrisa tibia, y de ojos delicados,

Tomaste mi mano y dejaste correr tus

Caricias como agua en el tejado,

Regando las semillas que en arado beso

Cultivaste mí cubriéndome entero. 

La brisa suave juega con tu pelo, 

Igual que el viento mece al trigo

En el rico suelo, con melodía de

Mujer, alma y vida. 

Espléndida y radiante de cristalina piel

Salpicada en lluvia, ternura y lujuria,

Abrazas al sol en el horizonte con tu

Silueta fina y delgada de contorno

Celestial. 

Río manso de agua dulce son tus labios

Que con afán halagan la  sed amada.

Inmenso volcán llevado en pecho

Desborde palpitante de delirio y fuego.

Retrato fiel sin replica alguna

Colores firmes de hermosa figura

Romántica y pura. 
 

________________________________________
 

Sergio Omar Garcia.

Nacido el 24 de octubre de 1970, en el Partido de San Martín, provincia de Buenos Aires, escribo desde los 15 años, donde participe en mis comienzos en la escuela. Me dedico más a la poesía, pero tengo escrito un mini relato, y un cuento infantil que escribí a los 16 años. En el año 2007 participé de una altología del libro "Amarga HIel" de España, en un concurso organizado por Centro Poético y saque el segundo premio en los juegos Florales 2008 que realizaron Los Poetas del encuentro. Y por primera vez una de mis poesías fue seleccionada por Editorial DUNKEN , para una antología también, el libro se va a llamar " Extraña pertenencia ", que será presentada en la Feria del libro del corriente año.


Teléfono particular 4738-5165, mi celular, 1566830341.

e-mail: serygaby@yahoo.com.ar 

The crash of atomic submarines raises questions about the public's right to know

The crash of atomic submarines raises questions about the public's right to know

     You’d think that the world’s second biggest ocean should be big enough to prevent a crash of submarines, armed with enough atomic explosives to destroy Hiroshima and Nagasaki many times over. But that happened deep down under during the first week in February, when France’s "Le Triomphant" and England’s "HMS Vanguard" bumped into each other.

     Fortunately, according to official reports, there were no injuries and the intercontinental missiles and nuclear charges carried by each submarine, equal to several thousand times the explosive power of the Hiroshima bomba (Página 12, 22-2-09) were not affected. French and English authorities dramatically downplayed the incident, saying it was just a small accident during routine patrol missions. But...wait a minute! What’s this about rountine patrols? What does the public really know about the activities of the some 400 nuclear submarines of the U.S., France, England Russia and China which, according to the "La Voz de Galicia (17-2-09), are snooping around the world’s oceans, carrying undisclosed atomic power?

      What are all those submarines doing? What is their true mission? Why is the press so obsessively concerned about the eventuality of Iran producing an atomic bomb when the big powers have them? Obviously, politics. Why are the "allies" of the super powers, say, Israel and Pakistan, allowed to have atomic weapons without questioning? Why is it that if you are a super power you can have atomic weapons whereas if you are not a member of the exclusive club you are considered an outcast if you even attempt to investigate the use of atomic energy? 

   Some 20 countries were affected by the accident at the Russian nuclear plant at Chernobyl, in 1986. And there have been accidents at other atomic plants, at Three Mile Island in the U.S., for example, in 1979...Does the public know what happened to the enormous stock of atomic bombs, neutron bombs and weapons of chemical and bacterialogical warfare developed in the U.S. and the ex-Soviet Union during the Cold War? Inspite of the publicized attempts of the big powers to curb or outlaw the use of atomic weaponery, does the public really know if these weapons of mass destruction are still being investigated and developed?

    One of the excuses for the invasion of Iraq presented by the administration of George Bush was the charge that the country had weapons of mass destruction. No weapons of that sort were ever disclosed, at least officially. But the accusation justifying the "preventive war" against that country also raises the question concerning the probable continued existence of weapons of this sort in the hands of the Nuclear Club. If nuclear submarines, armed with powerful atomic weapons can crash in the midst of an ocean as vast as the Atlantic, does that not represent a potential danger for the world? And does not world opinion deserve to be better informed on missions of this sort? Not only could an explosion cause death and destruction of human lives, it would also produce a difficult to measure damage of the ocean’s ecological life.

Luis Benítez en el primer café literario de SESAM

Luis Benítez en el primer café literario de SESAM

     El destacado poeta, novelista, ensayista y dramaturgo Luis Benítez fue el primer invitado del año en el café literario de la Sociedad de Escritores de San Martín (provincia de Buenos Aires), que este año inició sus actividades en la Biblioteca Diego Pomba de San Andrés. A continuación una de sus poesías, "El pescador de perlas:"

"Esta tarde y parte de la noche

volví a sumergirme en el espeso mar

donde flotamos los seres y las cosas.

Bajé por perlas que mostrar a los hombres

que temen siquiera el riesgo de la orilla.

Esta tarde y parte de la noche

estuve en ese silencio, en esas profundidades

donde el más infinito placer sería disolverse

y supe que en todos los caminos

hay monstruos para quien los teme.

Llegué nadando adonde no se ama ni se odia,

sencillamente se flota sobre un eterno presente

y todo lo que miras es tu contemporáneo:

nada más traen las olas del atrás y el adelante.

Tomé allí esta perla y ahora te la ofrezco.

Pero cuando quise volver,

no vi a ningún hombre en la orilla.

No vi orilla. Todo es el mar.

Esos que temen la orilla

no saben que caminan en el mar."


Pepito y Chacho, los huesos, los dolores, la vida y la muerte

   Pepito es un tipo que parece saber del tema: alto, enjuto, pecho hundido, pelo escaso y enmarañado, voz del siglo pasado. Su compañero, Chacho, panzón, ojos hundidos y a la vez sibaríticos, barbiblanco apiñado, andar inestable, lengua bien aceitada. Están tomando vino tinto, Toro Viejo, ya van por la segunda botella, en el bar "Vieja Covacha" de la calle Juan Domingo Pelasgos. Es Pepito que toma la palabra.

    --Nunca entendí hasta ahora.

   --¿Qué cosa?

   --El dolor, las penas, los sufrimientos...los egaños, la traición...todo parece tan falso...

   --Más vale tomar nota ahora. No te quedan muchos años más para estudiar el tema.

   --Ya sé. Pero: ¿por qué?

  --¿Por qué? Es así la cosa. Habrá sido el plan de Díos...o la Naturaleza...

   --¡Un plan para sufrir!

   --Es que sufriendo uno aprecia más la vida sana.

   --¡Ja! ¡Ja! Bueno, qué sé yo, tal vez sea así en el amor. Cualquiera sabe que la primera vez duele. Después se hace rutina, si lo tenés, y si no lo tenés duele por no tenerlo.

   Y seguían hablando de esa manera mientras la tarde se hizo noche y la noche madrugada. Menos mal que la "Vieja Covacha" no cerraba nunca sus puertas. Pero la situación comenzó a causar cierta preocupación. El mozo no sabía si negarles otra botella o darles una patada en cierta parte de sus viejos cuerpos. Ahora no hablaban: gritaban, escupían al piso, sus rostros convertidos en espejos reflejando dolores, aflicciones, pesadumbres, desconsuelo, tormentos. Chillaron, se quejaron de la política, de la falta de sexo, de los huesos desgastados, de los nervios, de la guerra, de la manipulación de los medios de comunicación, de la comida enlatada, de la poca plata que recibían por sus jubilaciones, del por qué de la existencia misma.

   --Quiero morir.

    Fue Pepito nuevamente.

   --Y, mi amigo, no hay que apurar los tiempos.

  --¿Por qué? Si quiero morir, lo hago, nadie me puede decir que no puedo morir.

   --Y...la iglesia, unos cuantos más, el gobierno, además siempre hay una mañana y no hay forma de saber si será mejor o peor...

   Entonces, Pepito abrazó a Chacho con una fuerza inusual y murió. Cayó por etapas al piso y murió. Chacho se tumbó sobre el cuerpo de su compañero y con el grito "¡esperá, no te vayas!" su energía vital se fue apagándose de a poco ante los ojos extraviados del mozo de la "Vieja Covacha." Un silencio celestial--perdón por la metáfora--se apoderó del lugar. Y sin embargo en el aire algo extraño había, como sí los muertos no eran tan miuertos.

   --¡No está tan mal!

   --En realidad, me encanta.

   El mozo buscó alrededor del boliche, como tratando de ver la fuente de algún sonido. Después, con un leve movimiento de los hombros, salió rumbo a su casa.

Why must we be one way or another? Why can't we just be?

Why must we be one way or another? Why can't we just be?

    Someone scribbled this phrase on a Buenos Aires street recently: "Down with obligatory hetrosexuality." Perhaps his sympathies were directed elsewhere. Yet there is something poignant in the expression. Is there something we must be? Something we must do? Someone or some system that has the right to decide what is to come of us? What is 'best' for us? Why can't we just be? Perhaps because that is a bit subversive. O.K. but what about co-existence?

   Human beings are basically social animals. They become sad and disoriented when taken from human contact. Nevertheless, the homo sapiens are expert at complicating their relationships. Having relationships means some sort of tie with the other guy or gal or neighbors, or club, or team, or religion, or political group or province, or country or...and in the midst of these relationships the other is sometimes sexually attractive, sometimes not, and in accordance to our "group of reference" we got to bed with someone, marry, take on a lover, get divorced, carry on same sex relationships--openly or not in accordance with the limits established by the group of reference.

    Many of our individual actions and attitudes are preconditioned. If we are trapped in poverty, we see the world from the eyes of the poor--who the rich don't want to see or want to push out of sight. If we are rich, we are concerned about what to do with our money, how to keep it and make more--and prevent robbery of our wealth. If we are middle class, we are in a crunch, not knowing who to trust, where to direct our efforts. If we are rich and powerful we are what we have and our life is a struggle to keep and expand our possessions. If we are poor, we are usually too busy just trying to exist to think of who we are. If we are middle class, we can enjoy a good education but before we can answer the question who we are someone is pushing us into some niche.

  The sexual impulse is clearly one of the most powerful sources of vital energy at our disposal. But according to our group of reference we are told to use it in one way or not, usually in the context of fixed marital or de facto marital ties. And most of us are told that there is some sort of magical connection between sex and marriage, even though quite frequently people who have great sex cannot stand to live with each other; others who have very rudimentary sex love each other dearly. There doesn't seem to be any easy response to the dilemma.

   Getting back to the just being. Why is it that human beings, especially empires and powerful nations, those that say they represent human advancement, or others in complete social disarray, so frequently end up killing each other? Take the case of Jews and Palestinians. They both have a very similar background, but have adopted different religions. Why can't they let the other be? Why can't each allow the other to  live in peace? Is it because of a religious conflict? Practically all religions have similar sets of value--even though extremists on one side or the other may from time to time violate their own norms in the name of defense of their God or traditions. Maybe it is just a question of land: identification with patches of territory, as if that were part of the self.

   Again: society is not very willing just to let people be what they want. There is evolution, true, we have international laws and convents protecting human rights, sexual preference, yet in one way or another there is always someone or some situation preventing us from just being. We have to struggle very hard just to be. Lot's of people are able to just be at least for a certain part of their lives, or for certain golden minutes, but then there's the real world out there just waiting to put you into a box. Like the song by Pete Seager: "Little boxes, little boxes..." 

    

"La carta," un cuento de Amaranta Guevara García para el concurso de Jaquematepress

 Cae la noche, la letra es liviana y fluida, la gata descansa, como es habitual, en la mecedora de esterilla que  mi abuelo hizo con sus propias manos de artesano. Tengo que terminar la carta para Rafael y por suerte mi mano va a la velocidad de mi mente, esta vez. Cada tanto  doy un vistazo a la habitación. Me siento algo angustiada, la soledad no es siempre mi mejor compañera. Lo que me empuña el corazón nada tiene que ver con estas líneas que mañana leerá el hombre a quien más he amado en mi vida. Pero a veces con el amor no alcanza. La decisión ya está tomada. Al tiempo que bebo un sorbo de café amargo en mi taza de cerámica verde con detalles de flores, veo que mi gata Sofía baja de su cómodo asiento y se acerca a la estufa de leños. Permanece allí parada tan quieta y ausente como una estatua de jardín. Apoyo la lapicera sobre la carta y acomodando mis codos a modo de caballete descanso mi rostro sobre mis manos entrelazadas y me acuerdo del “Chueco García”, un gallo dócil que tenía mi abuela paterna cuando yo era muy niña y al que podía acariciar y tomar en mis brazos como si fuera un mamífero.  Recuerdo el día que mi abuela Pierina nos escribió anunciándonos la fatal noticia de la muerte del “Chueco”. El verano que le siguió a su deceso fuimos de vacaciones a su casa en el Gran Buenos Aires -un conglomerado de chapas acanaladas que parecía importado del barrio de La Boca. Al darnos la bienvenida entre cosquillas, besos y abrazos me había dicho: “tengo una gran sorpresa mi querida Camila, ve a la habitación grande y fíjate sobre el escritorio, ni te lo imaginas”.  Me guiñó un ojo y me regaló una sonrisa dulce como las rosquillas de anís que solía preparar. Corrí entusiasmada y abrí la puerta de doble hoja de la habitación adornada con cortinas de hilo blanco de algodón tejidas al crochet y cuál fue mi sorpresa cuando sobre el escritorio, junto a un vaso de porcelana blanca con flores de plástico vi  al inmutable Chueco García, con la vista perdida en un rincón de la habitación como un poeta enamorado. Corrí hacia él y me llamó la atención la capacidad que tenía para quedarse inmóvil ante mi presencia. Lo observé de cerca -su plumaje multicolor parecía de seda- y le chisté, le soplé sobre su carita y ante la inmutabilidad del ave el recuerdo cacheteó  mi lapsus mental al considerar que el gallito ya había muerto en el invierno. Comprendí  entonces que mi abuela había caído otra vez en la manía del embalsamamiento de las mascotas. Ella se acercó por detrás de mí y me dijo: “¿te gusta? lo preparé para ti, para que lo sientas cerca como si estuviese vivo”.  La miré con los ojos embarrados de lágrimas y la abracé perdiendo mi rostro en su regazo.

Ahora miro a mi gata y la llamo por su nombre para que se mueva y poder espantar así aquel recuerdo turbio. Sofía gira su cabecita y me mira con unos ojos amarillos, enormes, de pupilas bien dilatadas. Eso me tranquiliza.        Mis hijos me dicen siempre que son muy felices con mi grado de locura y que si hay  algo que recordarán de mí cuando ya no esté, será esa capacidad de hacer de lo cotidiano algo mágico que los deja riendo como enajenados. Entre esas locuras está el hecho de que desde que tenemos a Sofía yo inventé una voz para ella, de tal forma que habla cuando lo deseo con una vocecita aguda y simpática que va cambiando de tono de acuerdo con el mensaje que desea transmitir -o deseo transmitir. Mis hijos se divierten haciéndole preguntas a “La Colo” -como suelen llamarla por el tono rojizo de su pelaje- y al escuchar sus respuestas salidas de mi boca. A tal punto llega esta desprolijidad de mi conducta que ellos ya tienen asumido que la gata “habla” y cuando lo hace la miran directamente a ella ignorando mi presencia. Cualquiera podría decir que la película “Psicosis” al lado mío es un bello poroto por germinar.

   Esta noche estoy sola, bueno, con Sofía a la que le falta un cromosoma para ser humana. Estoy casi por terminar la carta; la releo y me siento satisfecha. Si al leer estas líneas Rafael sigue sin comprender nada, lo lamento mucho por él. La firmo y la dejo sobre el escritorio. Me apoyo con la espalda cansada sobre el mullido respaldo de la silla y siento un murmullo  como de niños conversando. Intento apuntar con mi mejor oído para definir lo que llega a él. Sí, alguien conversa  cerca de la biblioteca a la que no puedo ver en su totalidad porque la tapa una pequeña pared divisoria sobre la que se ven pequeñas y variadas cajitas de colección, una de mis manías. Me pongo de pie siguiendo el rumor, me asomo por la pared  y veo a Sofía observando los libros como si fuera a elegir uno para leer. Me acerco y le acaricio el lomo. Con un ronroneo salta a uno de los estantes y clava sus uñitas en un libro. La espanto para evitar que dañe la tapa del mismo y ella baja y se para junto a mí,  expectante. Le pregunto sonriendo qué quiere, sabiendo que no me va responder porque la dueña de su voz soy yo. Ella hace un paseo de sus ojos desde los míos hacia el libro y viceversa. Decido tomar el ejemplar. Es un libro de poemas variados, pero no un simple libro: es un compendio de poemas de distintos autores que yo había regalado hacía un año a Rafael. ¿Qué hacía en mi biblioteca?. Lo hojeo, leo la dedicatoria: “a mi pequeño gran amor que me pintas con tus ojos mi alma,  con tus dedos mi cuerpo y con tu lengua mi todo (puntos suspensivos) Camila”. Leo algunos versos algo nerviosa y decido cerrarlo y regresarlo a su sitio pero “La Colo” maúlla suavecito, como siempre suele hacerlo cuando lo considera estrictamente necesario, y me clava las uñitas en la pantorrilla: desea expresarme algo. Por pura intuición tomo nuevamente el libro y de entre sus páginas cae un papel muy bien doblado. Lo levanto, lo despliego y comienzo a leer: “Querida Camila, espero que cuando leas estas palabras, ya me hayas olvidado y no me odies. No sabía cómo decírtelo, pero el amor no es suficiente. Decido alejarme definitivamente de ti. Lo nuestro fue hermoso mientras duró pero no soy capaz de amarte como lo necesitas. Habitamos mundos ¡tan distintos! Te amo de una forma que no aceptarías nunca, pero te amo, te quiero de una manera muy especial. Por respeto a ese amor debo irme. Sé que estarás bien. Te sorprenderá haber encontrado esta carta en este libro. Pero es que siempre te gustaron este tipo de juegos entre nosotros. Como al igual que tú creo en las causalidades sé que muy pronto la encontrarás, ni un minuto antes ni uno después. Bueno, te dejo ya. Me despido con un beso, llena mi mente de gratos recuerdos, llena mi boca del sabor de tu piel. Algún día entenderás el por qué de mi partida. Te amo, en verdad, te amo: Rafael”. Pero  la carta no terminaba allí, más abajo como si en un momento de apuro hubiese querido agregar algo, escrito con otro color de tinta decía: “disculpa mi desprolijidad pero debo contarte algo que me acaba de suceder. Cuando llegué a tu casa no estabas, entonces se abrió la puerta y sólo vi a tu gata mirándome fijamente. Decidí entrar y si te digo algo no me lo vas a creer, pero me dio la sensación de que ella me dijo: “hola Rafael”. Cuando me dirigí a la biblioteca para dejar el libro el animal me siguió y se detuvo junto a mí. Me clavó una de sus garritas en mi pantorrilla y te juro que me pareció verla sonreír. Sus ojos eran tan negros que me asustaron. En este momento en que te escribo estas líneas apuradas ella me está mirando casi con soberbia y te puedo asegurar que me acaba de decir: “adiós Rafael”. Dirás que estoy loco, pero yo sé muy bien lo que escucho. Bueno Camila,  jamás te olvidaré, besos y más besos”. Caigo de rodillas en el suelo y me desangro en un efluvio de lágrimas, ira e impotencia. Siento la intoxicación de la adrenalina en mi cuerpo, que no fue suficiente para llegar primero a romper la cinta. ¡Yo soy la que decido terminar con la relación, la que siento tedio y ganas de otra cos! La clarividencia de una derrota al ego me obnubila la mente, el alma, el espíritu.  Sofía coloca su patita en mi cabeza y yo me refugio en su pancita  al tiempo que escucho: “sabía que te iba a dejar, no sufras por él, es una vil rata”. Levanté mi rostro para mirarla a través del manto de agua salada, sin comprender y no pude decir ya nada.

    Son las cuatro de la madrugada, despierto en el mismo sitio en donde la carta de Rafael me venció. Estoy cubierta con una manta de alpaca marrón, la que suele estar a los pies de mi cama en el piso superior. Miro a mi alrededor algo confusa. Me incorporo despegando de mi cara los cabellos adheridos por el llanto ya seco. Me acerco a mi escritorio. La carta para Rafael está rota en varios pedazos. Una hoja limpia, de un blanco inmaculado espera a perder la virginidad de su vacío con palabras nuevas. Alguien la colocó allí. Miro hacia la mecedora y Sofía me observa. Bajo la vista a los papeles rotos y descubro en uno de ellos un rasguño importante y algunos pelos colorados. Vuelvo a mirar a mi gata, ella bosteza largamente, pestañea y continúa durmiendo. Caigo abatida en la silla y veo mi reflejo en la ventana. Las gotas de una lluvia fina puntean los vidrios. A lo lejos se escucha el canto de un gallo. Recuerdo al Chueco García nuevamente. Ese grito negado tres veces por Pedro me lacera el corazón. Es como el canto de aquel ciego que tocaba el arpa a la entrada de la iglesia el domingo anterior y que al pasar junto a él cantó: “y morirme contigo si te matas y matarme contigo si te mueres, porque el amor cuando no muere mata porque amores que matan nunca mueren”, el estribillo de mi canción preferida de Joaquín Sabina.

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Nombre:         AMARANTA GUEVARA
   NACIMIENTO: 28 DE OCTUBRE DE 1964, Punta Alta, Provincia de Buenos Aires, Argentina.

SOY PROFESORA DE CASTELLANO Y LITERATURA RECIBIDA EN EL EL INSTITUTO SUPERIOR "JUAN XXIII" DE LA CIUDAD DE BAHÍA BLANCA. PARTICIPO DEL TALLER LITERARIO "DE LA LECTURA A LA ESCRITURA" A CARGO DE LA SEÑORA LETICIA MARCONI. SOY SOCIA DEL CÍRCULO LITERARIO PUNTA ALTA. PARTICIPO ACTIVAMENTE EN LAS REUNIONES DE LA PEÑA LITERARIA "13 DE JUNIO", TAMBIÉN DE LA CIUDAD. PARTICIPÉ EN LOS ENCUENTROS "MARATHÓNICA PUNTA ALTA 2008" Y MARTHÓNICA MAR DE AJÓ 2008". EN ESTE ÚLTIMO ENCUENTRO DI UNA PONENCIA TITULADA "TIEMPO, PALABRA, SENTIDO. EL COMPROMISO DEL ESCRITOR EN LA CONSTRUCCIÓN DE UN MUNDO MEJOR", JUNTO A LA ESCRITORA SONIA HEGEN. ESCRIBO POESÍA  Y CUENTOS CORTOS. ME GUSTA MUCHO LA PROSA POÉTICA. FUI ACTIVA COLABORADORA EN UN GRUPO DE AUTOAYUDA PARA CUYOS INTEGRANTES ESCRIBÍ CUENTOS FANTÁSTICOS QUE TUVIERON MUY BUENA ACOGIDA. PARTICIPO EN FOROS DE POESÍA Y NARRATIVA.
 
  LUGAR DE RESIDENCIA: PUNTA ALTA ( PVCIA. DEBUENOS AIRES)
  TELÉFONOS: 02932-430392  /  02932-15507931
  e-mail: amaranta_4@hotmail.com
 
 

¿Qué pasará con la 'doctrina Bush' bajo el gobierno de Obama?

     Mary Robinson, ex alta comisonada de la ONU para los Derechos Humanos, ha presentado un informe en Ginebra pidiendo al presidente Barack Obama que ponga fin a la violación de los derechos humanos instalada luego de los atentados del 11 de septiembre en los Estados Unidos. Cabe preguntar: ¿hasta qué punto podrá el nuevo presidente, de inclinaciones progresistas, ir modificando todo un sistema represivo edificado por el ex presidente George Bush?

    El informe fue elaborado por un panel de destacados juristas que trabajaron durante varios años con audiences por todas las regiones del mundo. Dice en parte: "Si no logramos actuar ahora, nos arriesgamos a que los daños infligidos al derecho internacional serán permanentes," pues sostiene que muchas de las medidas tomadas por la Administración Bush vulneran principios básicos de los derechos humanos, por ejemplo, mantener a los presos incomunicados sin derecho a hablar con sus abogados; la práctica de secuestros o "rendiciones extraordinarias"; el uso de formas de tortura...

   El problema es que éstas y otras medidas fueron aplicadas oficialmente, es decir, por el Estado, y un estado que viola las leyes que dice defender--bajo la excusa de la guerra contra el terrorismo o las guerras preventivas--choca contra las normas y prácticas aceptadas internacionalmente y mediante diversos acerdos internacionales.

   Derogar las leyes represivas de Bush no va a ser fácil. Significaría cambiar radicalmente todo el concepto aplicado en la lucha anti-terrorista. En primer lugar, cabe establecer si es una "guerra" como afirmaba la administración anterior, o una lucha policial; si la forma de "ganar" es empleando instrumentos represivos no aceptados por la comunidad internacional, o afirmando más fuertemente la vigencia de los derechos humanos.

  ¿Cuál es la solución? Según Andreu Guzmán, consejuero general del Centro Internacional de Juristas:

   "Uno, derogar todas aquellas medidas que sean incompatibles con las obligaciones internaciones que tiene Estados Unidos, tanto en derechos humanos, derecho internacional humanitario o derecho penal. Dos, frente a lo que son amenazas o hechos terroristas, cuyos autores deben ser investigados, juzgados y castigados, tendría que ver cómo proceder en el marco del respeto de los principios del Estado de derecho, de los derechos humanos y del derecho internacional. Tres, inciciar investigaciones y llevar ante la Justicia a quienes dentro de la lucha antiterrorista, han cometido crímenes." (Citado en Página 12, 20/02/09)

"Viejas historias," de Juan Torres para el concurso Jaquematepress

      Amores pasados son viejas historias,

      Ellas se llevaron parte de la vida,

      Las lunas pasaron cubiertas de hastío,

      Solo quedan ecos, de besos perdidos.

     A veces amamos sin ser comprendidos,

    Otras tantas veces, como en las canciones,

    Mentimos pasiones que nunca vivimos.

    En otras jornadas de arrullos y besos,

   Quisimos borrar los viejos amores,

   La mente lo quiso, no los sentimientos,

   Porque ellos fueron, calidos momentos.

 

   Éramos muy jóvenes, solo dos amigos

   Por eso jugamos con los sentimientos,

  Y nuestras ilusiones se hicieron lamento.

  Regresas en el viento, brisa perfumada,

  Recuerdos perdidos tras esa mirada,

  Nuevas primaveras sueños olvidados

 Abrásame fuerte, todo ya es pasado.

  Los viejos amores solo son recuerdos,

  Estamos muy solos, llenos de tristeza

  No sufras amiga...cúbreme de olvido.

    --Juan Lucio Torres---

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Profesor de Historia

DNI: 7.337.793

Nacido el 21 de Marzo de 1929

Teodoro García  2250—Piso 2—Dpto “B”—CP 1426--Capital Federal

Teléfono: 4773-3785

E-mail: jluciotorres@yahoo.com.ar

 

 

 

A man, a woman, a world flying off its hinges...

A man, a woman, a world flying off its hinges...

   He knows something is wrong. It’s the way his muscles ache, the way his body wraps itself disorderly around the chair. He knows it: some part of him knows it, some fiber inside is publishing the news. But he doesn’t want to take responsability. He knows there is a stupid, terrifying and useless war going on. He knows the stock markets are falling like sand castles. He knows  the  system is cracking. He knows tomorrow may find him on the street, begging, tearing open garbage bags for left overs. He knows love has come and gone like a plant that first blossoms, then wilts and dies. He knows his sexuality is lying unused, like a tool the owner has discarded. He knows all of this and much more. But he just sits there dreaming of ladies dressed in nothing, of splashing water, of Jews and Arabs hugging themselves in the osasis, of slick dressed machos that parade their feathers as if they were geese, of deserts that burst alive with flowers of all shapes, colours and sizes. He dreams but can do nothing.

   She knows too that something is wrong. That is so because her head aches and she lies on the bed as if stuck to it. She knows her world is crashing about her. She knows she may die before doing anything significant. She knows that. She knows the sands of the desert will always be covered with blood, as will the mountains and valleys and seasides and cities and towns. She knows her children will leave her spitting out her last words. She knows she has lived a lie, she knows he cheated on her, she knows she cheated on him, she knows love was something she read about  in school. But she just lies there dreaming of men kissing her hands and feet, butterflies flapping their wings on her braids, of the soft breeze inflaming her soft skin, of blacks and whites and reds and yellows and Cristians and non-believers playing cards on a spring afternoon, of perfumes and incense floating lazily throughout the house. She dreams but can do nothing.

   Will they ever stop dreaming? Will they ever get up from their chairs and beds? Embrace each  other? Say: "on  with it?"

No hay ciudad sin poesía (y sin embargo...)

     Thames 1762, Buenos Aires, 35 grados, sensación térmica varios grados más. La ciudad arde, las pasiones se postergan, nadie se enoja, la energía submerge hasta zonas de languidez.  Está por comenzar una lectura en el ciclo "No hay ciudad sin poesía." El lugar, el Boutique del Libro, es alucinante. Libros por todos lados, grandes, chicos, de todos los colores y contenidos, un bar con bebidas exóticas, estantes de madera oscura...sí el ojo del curioso llega a captar la sección sobre la sexualidad, arriba, en el rincón del estante más alto, tiene dos opciones: subir raudamente hasta el último escalón de una hermosa escalera de madera...o consultar al dueño. 

  Los poetas Walter Viegas, Laura Witther y Martín Souza esperan con paciencia oriental mientras la gente se acomodan en sillas colocadas frente a una especie de improvisado escenario  sobre cuyo fondo descansa una pared cuidadosamente preparada con escritos y dibujos:

     "Libros pasa lo que pase...En marte amamos la Boutique del Libro...La poesía salva la vida...El mundo se puede cambiar...Esta casda ya es mi casa...Aquí pasé una noche féliz...A la pared que habla más que los libros...

      Dejamos estas líneas en memoria del evento:

    "El hombre se enamoró de una palabra,

          La mujer se enamoró de una frase,

    Ferozmente atacó la palabra el tiempo y el viento,

         La frase quedó atragantada en el pico del el cuervo."

     

Las "bellas jornadas" de Berlusconi y el lenguaje de las bestias

    En realidad la frase del presidente del Consejo de Ministros de Italia, Silvio Berlusconi, magnate de los medios de comunicación de su país, causa mucho dolor pero no sorprende. La ironía es un juego de muy frecuente uso entre los ricos, los represores, los racistas y las personas que admiran el machismo fascista. Según el diario L'Unitá, el adinerado empresario y primer ministro hizo una "broma" con el método empleado por la dictadura argentina (1976-82) de adormecer y arrojar presos políticos vivos al mar: "Eran bellas jornadas, los hacían descender de los aviones," según transcribió el periodista Marco Bucciantini.

   Sabemos poco de la política italiana pero sabemos que la ironía empleada desde el poder duele doblemente.

    No es la primera frase de este tipo que sale de la boca del "Cavaliere," pues en otro momento dijo que el recientemente elegido presidente de los Estados Unidos, Barack Obama era "joven, lindo y bronceado, lo que supone un buen punto de partida." A fines de enero, después de una serie de acciones violentas y una violación en Roma, exclamó que no sería posible desplegar una fuerza suficiente para impedir futuros ataques, pues "nosotros tendríamos que tener demasiados soldados, porque nuestras mujeres son muy hermosas."

    Cabe preguntar qué sucede en la mentes de aquellos italianos o personas de otras latitudes que unen sus carcajadas a las de Berlusconi. Desde el poder es muy fácil hacer este tipo de bromas que son violentas agresiones contra las víctimas. A nadie le gustaría ser torturado, adrogado y tirado al mar desde un avión. ¿Dónde está el chiste? La violación sexual es una de las más nefastas agresiones. ¿Es tema de un chiste en la boca de quien supuestamente ha sido elegido para conducir la nación y proteger a sus ciudadanos?

   Los argentinos se acuerdan de otra frase, expresada por el dictador Jorge Videla y otros en el régimen militar. "Los argentinos son derechos y humanos." No sabemos si hubo ironía en esa frase. Pero al mismo tiempo en la ESMA y otros centros de detención los presos políticos y personas capturadas por los comandos fueron brutalmente torturados.

   Tampoco sabemos si el ex presidente de los EE.UU. George Bush bromeaba cuando decía que en el país no se torturaba. Su administración había revisado la definición del término tortura, pero los grupos de defensa de los derechos humanos, como también algunos fotógrafos y periodistas puntualizaron claros actos de abuso contra los detenidos en Iraq y Guantánamo.

 

Israel, Gaza, la tradición filosófica judia, el Corán y la larga lucha de dos pueblos

Israel, Gaza, la tradición filosófica judia, el Corán y la larga lucha de dos pueblos

            La frase que aparece en la foto fue escrita sobre una pared en Buenos Aires pero de alguna manera expresa el ánimo de la gran cantidad de público que asistió ayer a un panel en el Centro Cultural Cooperación: "La tradición filosófica judia y la tragedia de Gaza," con León Rozitchner, el Rabino Adrián Herbst, Pedro Brieger y Daniel Silber.

    Llama la atención: los aplausos más fuertes acompañaron a un hombre que al finalizar las presentaciones de los panelistas dijo que el problema entre Israel y Palestina era la ocupación en 1948 que quitó tierras a los palestinos en la zona para el establecimiento del Estado de Israel. Además, todos los oradores, a pesar de sus visiones muy diferentes sobre el conflicto en Gaza, reconocieron el derecho de judios y palestinos a edificar un estado propio. Varios oradores expresaron además que la muerte de cualquer ser humano en un conflicto armado es una tragedia, pues a menudo los medios de comunicación prestan más atención a "sus muertes" que las de sus "enemigos."

    Queda además por explicar con más claridad las razones por las cuales Israel logró el apoyo de Estados Unidos y Europa para el establecimiento de su Estado, en tanto que los palestinos no lograron establecer un estado y todavía están luchando por su establecimiento. 

   Pero el problema sin solución parece superar los conflictos políticos o religiosos entre vecinos judios y musulmanes: la zona de conflicto es tierra ocupada por Israel, tierras reclamadas por los palestinos que el Estado de Israel no está dispuesto a ceder. Es interesante, por lo tanto, considerar la lucha no como un conflicto entre judios y musulmanes, no como un problema de antisemitismo (en realidad tanto judios como palestinos son semitas) no como un problema de geopolítica global (ciertamente un elemento importante) sino como una lucha por la tierra, un anhelo ancestral del hombre.

   Consideramos:

    Los diferentes imperios conquistan tierras que pertenecen a pobladores locales para incorporarlas a su dominio. Pero los pueblos conquistados guardan en su memoria colectiva su relación con la tierra antes de ser desalojados por los invasores. Es el caso de América, víctima de uno de los genocidios más grandes en la historia. Sin embargo, en todas partes la cultura andina lucha por conservar sus valores intrínsicas a través de la música, la veneración de la Pacha Mama (la tierra), conceptos embriónicos de organización social...Por ejemplo, los pueblos originarios no consideran a la tierra como un bien que se compra y vende sino un bien de la comunidad. La lucha actual en Bolivia tiene mucho que ver con el deseo del primer presidente indígena de reconocer justamente muchos de los valores de los pueblos originarios en el país.

   También podemos observar que en zonas ribereñas, sometidas a fuertes inhundaciones, como la que recientemente causó estragos en Tartagal, Argentina, las víctimas resisten establecer sus viviendas en zonas más seguras. La tierra donde uno nace aparece como un signo de identidad y los individuos luchan por ella aún cuando la lógica no parece acompañar esa actitud.

   Curioso: Los grandes medios de comunicación y las empresas multinacionales hablan casi orgullosos del proceso de globalización, pero al mismo tiempo en diferentes partes del mundo aparecen conflictos entre países o grupos étnicos; en otras zonas, comoen América Latina, un proceso de unión de diferentes aspectos de países en el continente despierta cuestionamientos en el seno de quienes abogan por la globalización. Está claro que durante mucho tiempo más el mundo va a ser testigo que luchas que tienen que ver con la tierra, con la identidad de pueblos y grupos sociales al lugar de origen.

Soybeans, financial crisis and Mother Nature

      Things take place dialectically, by means of intricate entwining relationships, and that is certainly the case in Argentina, whose business and agriculture have been and still are dominated by powerful economic groups--more interested in profits than in the protection of the environment. The case of the soybean boom is a case in point. In the context of the present confrontation between the government of President Cristina Fernandez Kirschner and agrobusinesses and farmers, it is important to point out that it was the State that back in the 1960’s and 1970’s stimulated the growth of soybean, considering its great emerging market especially in Asia.

     Those who got on the bandwagon rapidly and with the experience and financial resources necessary to take advantage of the new export item were multinational corporations such as Cargill, Monsanto, Dreysus, ADM and Bunge. They not only began to buy up vast extensions of agricultural lands in northeast, frequently a the expense of small farmers and native forests; they also installed some of the world’s biggest cooking oil plants and pressured the State into dragging the Paraná river, necessary for the subsequent construction of private ports for the export of soybean products.

    Soybean products are rarely consumed in Argentina, although they are a dietary staple in Asia. In the United States soybeans are used mainly as grain for animals. One of the main firms associated with the boom was Montsanto, which has strong ties with Cargill. It based its spectacular growth in Argentina on the use of the RR "glifosato" seed, bytracking some of the restrictions and annual payments in force for its use in the U.S. Not only the seeds: also the pesticides used to facilitate the growth of the plants free of insects. Thus, Argentina became a sort of "guinea pig" for soybean and it worked very well...at least until the present crisis combining demands on the part of producers for export tax reductions, the dramatic drop in prices on the world market due to the financial crisis and the dry spell and climatic conditions now affecting agricultural lands in Argentina.

    Suddenly the soybean boom seemed about to burst at its seams.The government proposed a flexible scheme of export taxes, increasing or decreasing them in accordance with the ups and downs of prices on the world market. The agribusinesses shouted back and dragged along some of the medium size producers, blocked roads and organized a national lockout. Then along came the world’s financial crisis--caused to  a great extent by over speculation by financial interests and those who had had a heyday with the lax controls of the Bush Administration in the U.S.A.  Prices dropped dramatically, giving producers another argument to demand elimination of taxes. But before anything important came of that, along came Mother Nature, helped out by shortsighted men: one of the country’s worst dry spells affected not only the newfound gold (soybean) but cattle and many other aspects of Argentina’s agricultural production.

    According to debate in the press and in political circles, the dramatic dry spell in areas of intensive soybean production, plus the floods in the northern western part of the country, are in part an after-effect of deforestation and the lack of a long term plan for biodiversity--although important also is the general process of  warming up of the globe caused by the excessive emission of toxic gases and disconcern for the preservation of the world’s ecology. Thus, the financial  crisis and the dry spell have put a big dent on the soybean boom. Although many powerful agribusinesses talk about organizing another lockout to eliminate export taxes, they also realize that such an action in the context of the dramatic meltdown of economic factors around the world...could end up in contradiction to their own interests.

   There is thus a clear interrelationship between the encourgement of the State for a boom de-emphasizing or phasing out other agricultural activities and a social-economic crisis concerning the direction the countr’s development should take...and the ravages of destruction of the environment through the destruction of native forests and stimulation of de facto  monocultivation--actions which additionally produce great damage to indigenous peoples who traditionally live in or on the edges of the forests. It is as if the State had produced a monster which it then vainly attempted to control. These actions nevertheless affect everyone directly or indirectly.

Feliz día de........

Feliz día de........

Olga: "Gracias a vos conocí la pureza del amor. Te amo. Jorge."

Miguel: "Cuando te miro muero y vuelvo a nacer y junto a vos quiero ver nuestro amor crecer. Feliz día. Te amo. Ceci."

Nano: "No importa lo que dure pero mientras dure decime que es para siempre. T.k.a.i. y M.A. ’Yop.’"

Marcela:. "N.D. Te quiero, te adoro, te deseo, desde que te conocí. Diez años dicen que nada cambió. No imagino nada que no sea con vos. Sos mi vida, sos la pasión, más allá de toda explicación...Es hora de disfrutar cada momento juntos...A.A."

"Maru: "Este día no me basta para demostrarte todo lo que te amo, pero espero que entiendas que sos la razón por la que vivo. No existe el día en el que no sueñe en hacerte feliz y aunque un te amo un día como este, ni toda la vida alcancen para agradecerte lo que me hacés sentir, siempre serás el amor de mi Vida. Equi."

                               (Son avisos publicados hoy en el diario Clarín de Buenos Aires)

 

Hoy quiero caminar por el rostro de la luna

Hoy quiero caminar por el rostro de la luna

Hoy quiero caminar por el rostro de la luna,
Hoy quiero tragar la luz negra de la luna,
Hoy quiero ahogarme despacio en la luz de la luna,
Hoy quiero hacer el amor en el valle de la luna,
Morir y resucitarme mil veces en la faz de la luna.

Mi lágrima, luna mía, refleja tu rostro

Mi llanto, luna mía, dibuja tu deseo

Mi espanto, luna mía, ahuyenta bestías

Mi paz, luna mía, espera tu aire

Espera el signo de la muerte,

Luna mía, vida mía, te espero.