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Buenos Aires Jaque Press, en inglés y español

Concurso literario de Jaquematepress

Wine in the glass

Wine in the glass

The wine goes into the glass,

Fine gift of the grapes,

Settled there in the good earth.

Refreshed by the sky's kisses.

 

The warm liquid brings sunlight

Happiness, love, a feeling of unity,

While the clouds reflect the smile

Of the sun hidden behind its swirls.

"Never Give Up," tale by Carolina Blanco for Jaquematepress literary contest

       This story is about a Carolina, a lovely 15 year old girl with many friends. She has always been loved and has always dedicated herself to helping people. Carolina is a very   intelligent and reliable person who knows how to have fun, and most of all… she is a dreamer. Why most of all? Because the dream she has is her guide, it never lets her give up. She won`t allow anyone to bring her down. She is always happy, with a big smile on her face. It is amazing to observe how, after being with her for a mere second, your World changes. Everything feels great, and you open up to new ideas and challenges.

 

      Caroline has a dream which she lives for.  She strives to achieve it and will never stop until getting what she wants. Maybe it means giving up some activities to start new others. Take this year: she has taken on more responsibilities. She has had to stop seeing her friends every night, because she has to go to bed early in order to get up early and prepare for meetings or other activities the following day. Yet she wakes has woken up every single day this year, consulting the list she made about dreams. She never gives up. When people try to bring her down, or tell her to give up her dreams, she just doesn`t listen at them; she believes in herself, and NOTHING will ever bring her down.

 

      I am that girl. I want to share my dream list with you, a list that has helped me face the different problems I have had in life and the problems I am now facing. Writing about this gives me strength, hope, and the courage to keep on dreaming, to push on. Here is the list:

  • We need to know how to talk, to ask for what we need. We must knock on the closed doors in front of us.
  • Don`t worry about the rest: grow as much as you can by yourself.
  • You don`t have to show anything to anybody
  • Be the best version of yourself
  • Successful people never envy because the have their minds directed towards their own dreams and goals.
  • Do not expect anything from anybody
  • We should goals for ourselves.
  • Ask wise people for advice.
  • Although often people tell you that you will never achieve your dreams, they will come true if you believe in yourself: the best successes bear your own name.
  • Learn how to be free, how to be the constructor of your own destiny.
  • You are the one who has to face the problems; do not let another person solve them.
  • You can ask for help, advice, a suggestion, but you are the one who must face the problem.
  • You are the one who decides to be happy, to think for yourself.
  • Don`t waste your time trying to explain your thoughts.
  • If you accept yourself, you will be considered as a successful person.
  • All you need for success inside of you.
  • Don`t wait for the rest of the people to accompany you on your way to success. Start moving. If they follow you, better!
  • Take you own decisions and forget about being shy.
  • Learn to talk with solutions.

     There`s always a voice inside our heads saying “you`ll never reach it” but I know that I have to be strong. I must keep trying, keep my head held high; there’ll always be another wall. I’ll always want to make it move. Sometime I may have to loose; sometime I’ll win, but I’ll never have to give up. I am aware of the risks I am taking. They will certainly sometimes knock me down, but I will never falter.

 

     I learn from everything. That is what makes life wonderful, giving it energy, allowing one to take new chances, face new challenges, take new steps and rise to new opportunities. When you truly want something, you do everything possible to reach it. That`s the way it must be. You always need a dream, something to follow, something to make you happy all the time; you know that thanks to all your efforts, you will get always what you want. But remember: never give up. Life is amazing!

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Carolina Blanco, 15, student of Misericordia school in Caballito, Buenos Aires and student of modeling at Raquel Satragnio's modeling school and at Buenos Aires Lamour Productions. She began studying acting in 2008.

e-mail: ylang19@hotmail.com

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Entrega de premios del concurso Jaquematepress este sábado en San Martín

    Jaquematepress anuncia la entrega de premios correspondientes al concurso de Cuento, Poesía y Ensayo el sábado, 12 de septiembre a las 18:30 horas en CAMED, Dr. Ramón Carillo 2476, 1° San Martín, provincia de Buenos Aires, durante un evento organizado por la Sociedad de Escritores de San Martín (SESAM). Los jurados son Agustín Romano e Isabel Llorca Bosco, de SESAM.  Los ganadores recibirán un certificado y un libro de cuento, poesía o ensayo, según la categoría de participación del autor.

      Se realizará el mismo día y en el mismo lugar el Certamen de poesía "IV Juegos Florales 'Jorge Bossio' 2009 organizado por SESAM, con participación libre y gratuita. Entre las 9 y las 14 horas habrá escrituras de poemas según una consigna. Luego, de 18 a 20 horas se efectuará el café literario de SESAM durante el cual se entregarán los premos para ambos concursos.

    SESAM anuncia además que los ganadores de su certamen de poesía recibirán los siguientes premios: 1er premio: $100 y diploma; 2do premio: un año de socio sin cargo en SESAM y diploma; 3rd premio: un mes de beca en el taller literario abierto de SESAM y diploma. Además, los tres primeros poemas serán publicados eventualmente en la REVISTA SESAM.

 Informes:
 Teléfono: 4571-1761
 sesam_literatura2@hotmail.com

 hopalfred@gmail.com


"Dialogues of the Soul," an essay by Cecilia Fontana for the Jaquematepress literary contest

 What is life about? Life is about learning… and the more one learns the happier one is… The more one observes and understands life, the easier and more pleasant one’s way through it becomes. However, it is necessary to live and experience things to get this knowledge and wisdom. In my opinion one life is not enough for all the things we human beings have to learn. That is why I am convinced all of us live several lives. In each one of them we learn the things we were not able to learn in our previous lives.

 

     There is a movie about this theme that seems to be related to reincarnation. It is the most interesting and fascinating movie I have ever seen, about two people who die: instead of going to heaven or hell, they go to a different dimension. In that dimension, life is much easier than on Earth. There is no money, people can eat everything they want without getting fat; things are just much simpler. Money does not exist because it is not necessary to acquire things. If someone needs something, they just take it. Food can be eaten in quantities and yet people stay slim, so they enjoy eating as much as they want because they do not gain weight and do not have cholesterol or blood pressure problems either. Everything is very spiritual. Evil does not exist there.

 

    However this dimension also has an aspect that is not so positive: there are also judges, whose jobs consist in judging people’s actions and way of living on Earth. The protagonists of the film are a man and a woman who meet in this weird place and become friends. Afterwards, they slowly fall in love with each other. Aside from sharing many moments together every day, they also have to attend some sort of hearings where they are judged for the kind of life they led on Earth. Every time the woman is judged, she receives only congratulations for all the things she did in life and the bravery she showed while she lived. However, when the man is judged, all he receives is scolding and criticism for the way he lived and the fear he showed throughout his life.

 

    After the hearings, when they meet to talk, the woman is always in very good spirits while the man is just the opposite. What neither of them knows is that they are being judged also for the actions they do there, in the dimension. The woman did the right things in life and she is acting correctly there as well, however, the same thing cannot be said about the man. The most important flaw he has is fear, a recurrent mistake he made in life: he was always afraid of everything. He keeps showing this fear, even while having lunch or dinner with the woman, while being interrogated by the judges and unsurprisingly, when the woman tells him that she is falling in love with him. The funny thing is that he is falling in love with her too.

 

   Some time later the trial period for everyone comes to an end, and of course, for the man and woman as well. At that point, all the judges have to make an important decision: whether to send the “victims” back to the Earth or send them to an even more spiritual dimension, depending of what they deserve…

 

    Finally, once all the judges take their decisions, the woman is sent to this more spiritual dimension, while the man is sent back to Earth. Both of them feel very sad about this, because they want to stay together. The trip to their destinations is to be by train. When the day comes, they are occupying their seats on different trains ready to leave; as both trains start moving, the man gets desperate and does not know what to do to avoid losing the woman he loves. Suddenly, he decides to get off  his train and climb into the woman’s train. While hanging from the wagon, he tries to open one of the doors leading to the woman. The judges watch this scene and they smile at one another. After what it seems like an eternity, they decide the man is acting bravely enough to deserve another fate, so they open the doors and allow the man to get into the train.

 

     In the end, the man and the woman leave together towards a wonderful life… At last, the man manages to get rid of his fear… The same fear that prevented him from doing the things he wanted in his lifetime, the same fear that prevented him from living a fulfilled and happy life…

 

    I wonder how many of us feel identified with this man. How many times in life do we  not dare to do those things we desperately want to? How many times in life do we not listen to our inner voice when that is the only voice that is always right? How many times can we not get rid of the fear that threatens to invade our lives and prevent us from being free? That is why I am convinced that life is about learning: the more one learns, the more one enjoys life. Referring again to the plot of the movie: can there be any room for doubt concerning the role of learning in one’s life?

Suspensión de entrega de premios del concurso literario de Jaquematepress debido a la gripe

   Lamentablemente y debido a la gripe y la suspensión de actividades durante el mes de julio, hemos tenido que suspender la entrega de premios del concurso Jaquemate de Cuento, Poesía y Ensayo. Proximamente se anunciará la nueva fecha, probablemente el último sábado de agosto a las 18 horas en CAMED, Dr, Ramón Carillo 2476, 1° San Martín, provincia de Buenos Aires. Agustín Romano e Isabel Llorica Bosco del jurado y Jaquemate ofrecen sus más profundas disculpas.La nueva fecha de cierre para la entrega de los trabajos será el 15 de agosto. Los trabajos pueden ser redactados en castellano o en inglés y deben ser enviados a hopalfred@gmail.com, acompañados de los datos biográficos de los autores y sus contactos. Los ganadores recibirán un certificado y un libro de cuento, poesía o ensayo, según la categoría de participación, en una ceremonia de entrega de premios que se efectuará conjuntamente con integrantes de la Sociedad de Escritores de San Martín (SESAM).

"La soledad:" poesía para el concurso de Jaquematepress

 
En soledad me sumergí

En el arduo y desdichado

Dolor del ego incomprendido

De palabras sin alma, que

Tendidas de gris lápiz reposan

ilegibles en hojas sueltas,

Mordidas por el hambre del

Relato insatisfecho de una vida

Contada en cada renglón,

Delineando el infortunio

De mi fracaso, que hizo que

El silencio de mi soledad

Oscura se apodere sin piedad

Hasta transformarla en locura.

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Sergio Omar Garcia, nacido el 24 de octubre de 1970, en el Patido de San Martín, escribo desde los 15 años, donde participe en mis comienzos en la escuela. Me dedico más a la poesía, pero tengo escrito un mini relato, y un cuento infantil que escribí a los 16 años.En el año 2007 participe de una altología del libro "Amarga HIel" de España, en un concurso organizado por Centro Poético. Gané el segundo premio en los juegos Florales 2008 que realizaron Los Poetas del encuentro. Y por primera ves algunas de mis poesías fuueron seleccionadas por Editorial DUNKEN , para una antología también, el libro se va a llamar " Extraña pertenencia ."
Mi teléfono particular 4738-5165 y mi celular es 1566830341.
 
 
 

SGEL

Adrián Carlos Rodríguez:"Las aventuras de Liberato," cuento que participa en el Concurso Literario de Jaquematepress

   Un nene de doce años jugaba en el patio de su casa: extendía una mano hasta la cumbre de un álamo y perforaba con la misma las entrañas del árbol. Sus padres se habían ido, una esbelta mujer se haría presente para su cuidado. El muchachito oyó un suave golpeteo en la puerta de entrada. Abandonando el entretenimiento, fue a su encuentro.

      _¿Quién es?

      _Soy Silla.

      _¡Ah, hola!_abriendo la puerta rápidamente_Yo soy Liberato.

      La chica de apariencia treintañera se inclinó para besar al niño en la frente. Este le sonrió, invitándola a pasar, y a dejar sus bolsos (uno de ellos cargado de pepinos) en la habitación de sus padres.

      Un nuevo aroma inundó la casa, el de la joven de ajustados pantalones de vestir negros, quien luego de acomodar sus bártulos, preguntaba dónde se encontraba el baño. Tras una indicación de Liberato, ingresó. Una de las paredes daba a la cocina, donde se encontraba el pujante nenito de piel blanca y largos cabellos negros. Allí, abrió un orificio sin necesidad de herramienta alguna. Acercando su rostro, observaba la escena: paredes amarillas y una persona detrás, más paredes amarillas y una persona detrás, una mujer sentada lamiéndose la mano.

      El imberbe muchacho cerró el hoyuelo.El obeso sol hacía que todo objeto se vea pardo.

                                                                                                              II.

No así dentro de la casa, donde el niño y la dama consumían pepinos y agua mineral. Finalizada la sana merienda, informaba el varoncito que concurrirían a su domicilio dos amigos.

      Silla asintió con la cabeza al tiempo que se incorporaba en el sillón, cruzando sus hermosamente ahuevadas piernas.

      Ante los insistentes golpes, se dio paso a los solicitantes con el fin de evitar que la puerta de entrada quedara hecha pedazos; a guisa de timbre, solían los amigos soltar contra ella bravas pedradas y enérgicas pateaduras.

      La mujer continuaba en el sillón y observaba imágenes provenientes del televisor. Los pequeños hércules formaron una ronda para planificar un juego. Le fue requerida a la asalariada madre momentánea su participación. Presta a la futura infantil diversión, se levantó con celeridad dejando tras de sí un notable hundimiento, rápidamente alisado por un pitagórico que había sido convocado por Liberato y sólo éste pudo ver.

      Sobre una mesa, se colocaron frascos de contenido diverso. En la fémina dominaba la expectación. Esta apoyó su humanidad sobre un banquillo cedido por el rubio Pico, quien con un gesto le indicara que de él hiciera uso. De espaldas a ella, Liberato retiró del interior de un objeto circular una venda de terciopelo gris y la posó sobre los ojos de la que estaba al aguardo. Rodeó lentamente su cabeza y gestionó un nudo.

      La piel de los amigos se veía rugosa, luego escamosa. Aparecieron repentinamente vestidos cual cartujos, aunque ellos parecieron no notar ninguno de estos cambios.

      _Chicos, ¡estoy re ansiosa por saber cómo es el juego!

      _Es sencillo, divertido y pone en acción tu sentido del gusto_comentó Clavo, luego de haber hecho una escarniosa mueca a sus dos socios.

      _Bueno che… ¡Cuánto misterio!… Silla ruega que le enseñen a jugar_profirió la de blancas manos lampiñas. Luego agregó: _me estoy poniendo nerviosa.

      _Vas a beber cada uno de los líquidos que te proveamos. Deberás adivinar de cuál se trata en cada caso_dijo Pico con firme tono.

      _No deberás evitar ingerirlo, sólo pudiendo dejar de hacerlo si es que dieras con su nombre_apuntaló risueño el rojizo Clavo.

      Generado del pulcro inodoro, apareció Mefistófeles, quien proveyó al maravilloso niño de una cuchara sopera de oro. Mostrando tal diablo un gesto de sumisión, desapareció.

      Los amigos, quienes ignoraban ese encuentro, sirvieron en el brillante utensilio un poco de vinagre vencido. Se dio lugar a la degustación y el juicio de la dama fue correcto (exceptuando que estaba vencido).

      Sin que lo pudieran oír ni la muchacha ni sus amigos, Liberato exhortó a algunos seres ya muertos a la práctica de una determinada actividad. El niño milagroso se acercó a la alacena y recibió de unas manos que se extendían, el resultado de tal actividad contenido en recipientes. Las muestras correspondían a Stalin, Hitler, Gargamel, y al payaso Tufo.

      Por orden del joven taumaturgo, juntó Pico la totalidad de las mismas en un solo receptáculo. Preguntó éste de qué clase de líquido se trataba. Ante el silencio del jefe, imaginó el blondo muchacho que su sabor sería insoportable.

      Liberato sostenía la cuchara colmada de materia no sólida, dirigiéndola a los labios de la “baby-sitter”. Se produjo la degustación y luego bebió.

      _Es muy rico, ¿qué es?_, llevándose una mano a los senos consultó_¿es acaso néctar…?

      _Mujer… ¡Debés tomar más!_afirmó Liberato.

      Dejando a un lado la cuchara, se le ofreció seguir con la acción valiéndose del vaso. Ingirió casi un cuarto litro. El resto le fue arrojado de improviso en su rostro y en sus enjutos pantalones.

      _¡Ay chicos!, creo que me manché. Mejor me voy a cambiar… Les pido mil disculpas_sacándose la venda, y sin prestar atención a los jóvenes, se dirigió a la habitación de los padres del increíble niño cerrando la puerta.

      De entre las baldosas, Liberato vio asomar la cabeza del Bosco, quien sobre ella tenía un plato de metal con enormes frutas del jardín de las delicias. El prodigioso muchacho lo tomó. En su mano se hizo martillo. Pico y Clavo estaban muy cerca de Liberato, sin embargo, tampoco notaron ese encuentro. Empezaron a volar trozos de muebles por todas partes, el doceañero había decidido destruirlos. La faz cobriza y teñida de furia. El martillo y la cuchara rebotaban de una pared a la otra. El piano fue derruido a golpes de puño…

      Enhiestos y momentáneamente ciegos los amigos, vestían ahora su ropa habitual en época de estío: pantalones cortos y remeras.

      Sólo Liberato vivenció la siguiente situación:

      Del cielo raso descendió un perrito negro que se mantenía gravitando en el centro del recinto. Lo tomó, lo abrazó. Permaneció así unos minutos. El tierno animalito se retiró con lentitud, elevándose. Lo despidió en medio del desastre, con los brazos en alto, temblando de emoción.

                                                                                                        III.

      El rostro de la muchacha estaba demacrado y su pantalón quemado. El genial joven soltó unas carcajadas; simultáneo fue el llanto de la convertida en esperpento y el gesto atónito de los amigos, quienes estaban recuperando la movilidad y la visión pero de un solo ojo.

      _¿Por qué me hicieron  esto?, ¿qué les hice yo?_inquirió ella con angustia.

      De los labios del niño mágico salió una respuesta clara, lacónica:

      _Lo hice porque quise y pude.

      _¡Pendejo de porquería!, ¿qué, te da placer esto?, ¿eh…?

      _Sí. Se me ocurre creer en este momento, al modo de Epicuro, que en el hombre el placer es el bien primigenio y natural. Ahora bien, como podrá notarse, a diferencia de él, no soy afecto a la moderación.

      Sosteniendo carnes colgantes que provenían del lugar donde antes había un rostro:

      _¡Hijo de puta! ¡Vas a pagar por lo que me hiciste, sea en esta u otra vida! ¡Todos van a pagar!

      _¡Ja, ja!, en lo que a mí respecta, ¡ni en esta ni en otra!_ espetó con unos ojos de un admirable marrón claro_no hay ser ni fuerza alguna que pueda derrocar mis designios. Si he de ser castigado, lo sería solo para materializar una posible vena masoquista. El peso de la espada de las leyes ajenas no caerá sobre mí, a menos que yo lo desee. Claro que… Sé que en verdad mi yo está constituido por un mugriento e insoslayable entramado (lo que en realidad sé es que ésta no es más que una interpretación de la realidad como cualquier otra). Mi yo se compone de todo lo que existe a mi alrededor: no hay independencia alguna entre mi ser y el resto de lo que existe. Ni lo que yo llamo propia voluntad es absolutamente mía, sino hija del contexto. Sin embargo, prefiero al menos en este momento, fingir que mi yo está frente al mundo, separado de él, al modo cartesiano.

     Sus ahora ex amigos y lo que alguna vez fuera una dama se abalanzaron sobre él. Recordó el episodio entre Flatus y Zémele, con sonrisa torcida procuró la emulación: quienes pretendían atacarlo yacieron fulminados.

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DATOS DEL AUTOR

Nombres y apellido: Adrián Carlos Rodríguez

D.N.I.: 26.440.290

Pseudónimo empleado: ABDERA

Dirección: Avenida Central n° 7966, C.P. (1655), José León Suárez, Provincia de Buenos Aires, Argentina.

Teléfono: (54) 11-47298325

Dirección de e-mail: adriancrodriguez@gmail.com

Breve currículum
Nació en Haedo, Buenos Aires, el 4/2/1978. Reside en José León Suárez, Buenos Aires. Es estudiante de la carrera de filosofía (UBA). Ecos Suarences, diario de José León Suárez, publicó en algunas ediciones de 1996 y 1997 historietas con guión y dibujos de su autoría. Desde principios de 2002, participa de las reuniones de la agrupación cultural Los Poetas del Encuentro de Villa Ballester. Ese mismo año obtuvo su primera Mención literaria en cuento, otorgada por el Ministerio de la Poesía de Floresta. En 2004, recibió un Primer Premio por su cuento El estudiante, otorgado por el Grupo Telefónica (Argentina). En 2006, 2007 y 2008, recibió Menciones en narrativa en certámenes organizados por la Editorial Baobab. Desde 2007 es socio de SESAM (Sociedad de Escritores de San Martín). Cuatro de sus cuentos le fueron publicados en antologías.


 

 
 

        

"Mensajes y llamados," cuento de Telma Quiroga para el Concurso Literario de jaquematepress

 

-.Anny estoy en la parada del 62 en veinte minutos estoy en tu casa-

-. Bueno te espero - .

-. No te preocupes si me retraso porque el cole está tardando más de la cuenta.

-. Bien, mientras preparo un cafecito, si ves que tardas mucho llamame Gina.

-. Hola Anny, te llamó porque ya estoy viajando. Te mando otro sms. cuando esté a punto de llegar.

Pasa algo raro, te lo voy contando porque esto es insólito: el cole se desvió estuve a punto de pararme e ir a preguntarle al chofer, pero creo que hay una calle cortada, vamos por un barrio hermoso, nunca pasé por aquí, las casas son pequeñas y bellísimas, no pasa nadie por las calles transversales, las veredas parecen jardines. Lo que me llama la atención es que no retoma por la avenida Sucre, va siempre derecho. Cháu.

-. ¿Hola Gina, qué pasa? hace una hora y veinte minutos que saliste ¿Te pasó algo?

-. Creo que no, de pronto a mi lado se paró un tipo raro y me mira de reojo, viste todo de negro con sombrero, hace un rato me sonrió, yo miré por la ventanilla para disimular, sigo viendo el barrio tan lindo, tenes que venir ¡es hermoso! El de negro me sigue mirando. Fijate bien no creo que haya pasado una hora y pico, si recién subí.

-. Hola ¡Te sentís bien Gina! no te das cuenta del tiempo que hace que estas viajando, estoy preocupada, fijate por que calles cruzas, preguntale al chofer donde estas, no puede ser que tardes tanto ¿viaja mucha gente con vos?

-.Hola Anny. No lo vas a creer, me estoy acercando al chofer, y en el premier asiento hay una señora parecida a mamí cuando era más joven, tiene una beba en brazos, me recuerda la foto que está sobre la chimenea de cuando éramos chiquitas, pero eso no es nada, en el tercer asiento hay una mujer, que si no fuera que ahora debe tener sesenta años, te diría que es mi maestra de segundo, Catalina Junco ¿té acordas? Ni te cuento el chofer, es papá sin bigotes ¿Qué te parece, estaré soñando? Cháu, después te mando un mensaje.

-.Hola Gina por favor. … ¡bajate inmediatamente de ese colectivo, me muero de miedo! No voy a estar tranquila hasta que no te tenga a mi lado.

-. No me puedo bajar hasta que no lleguemos me dijo el chofer, no vas a creerlo: sabe mi nombre. Ahora me senté al lado de Patricia Sánchez, me contó una historia: parece que se peleo con Bruno, hasta quiso suicidarse. No quiero seguir escuchándola, me voy a sentar al lado del tipo raro, no es tan raro después de todo, se sacó el sombrero, tiene el pelo largo y rubio, unos ojos hermosos, re-tiernos.

-. Gina, decime el interno de ese colectivo. Voy a llamar a la policía, esto ya es un secuestro. Estoy muy preocupada. Cortá, fijate el interno y llamame, te espero.

-. ¡Hola Anny, tenes que ver esto! Estamos pasando por un campo de lino ¡es tan hermoso! Además entra un perfume riquísimo. Toda una pradera verde y celeste.

Hablé con el tipo que está a mi lado. Se llama Juan, su presencia transmite paz.

Se quitó el abrigo negro y está vestido de blanco. Ahora tengo mucho sueño, hay tanta claridad que no veo bien. Voy a cortar.

-. ¡Gina, por favor! ¿A dónde estas, decímelo, Gina?

-. Hola Anny, soy Juan, no te preocupes por Gina.

Ahora está conmigo. ...

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Telma Quiroga,

Mendoza 1020, Ezpeleta, Quilmes, Provincia de Buenos Aires

DNI: 5418940

E-mail: meimapoetic@yahoo.com.ar

"Una mañana distinta," cuento de Nilda Deluca para el concurso Jaquematepress de Cuento, Poesía y Ensayo

Mirta visitaba a su hermana todos los días.Tenía que ayudarla, la depresión hacía estragos en Raquel, una mujer muy sacrificada.Un ser imprescindible, eso creía hasta que los años se acumularon y se sintió sola, sin poder dar ni recibir el amor que carcomía sus entrañas con un peso muy grande en su espalda.

Mirta,llena de ternura, aunque abatida por el gran esfuerzo que día a día sumaba a sus propios problemas, se prometió a sí misma lograr que su hermana luciera el mejor vestido o el que más le gustara. Intentaría hacerle dar los primeros pasos, después de dos meses en cama.

Todos los días al entrar, escuchaba a Raquel repetir con un hilo de voz:

-"Espero la muerte, aquí tengo frío y miedo".-

Por las noches Raquel era atendida por Rosa(una enfermera jubilada, con hijos y nietos dependíentes de su

trabajo) que muchas veces estuvo a punto de renunciar,por la forma en que la trataba Raquel,quien frecuentemente le decía con una voz que transmitía cierto eco, frases que la asustaban,como por ejemplo:

-"La muerte tocará con sus alas a cualquiera que se atreva a entrar"-.

Rosa se persignaba ante esas manifestaciones delirantes de su patrona que la hacían sentir mal.Dieron las ocho y después de servir el desayuno recogió su bolso y se retiró.

Era una hermosa mañana. Mirta corrió totalmente las cortinas. Raquel se cubrió el rostro y comenzó a reclamar a su hermana la oscuridad.

- ¡Basta de caprichos! -dijo Mirta con vos firme pero sin gritar.

- No son caprichos ¿no sabes que me acerco al precipicio? Me gusta y me atrapa, tengo ganas de volar.

- ¡El baño está listo!... ¡arriba sin protestar! -ordenó Mirta.

Raquel se sentó lentamente en el centro de la cama, se acarició los brazos, se destapó y pidió ayuda.

- ¡Mirta ven! mis alas no permiten pararme, ¡ayúdame!

- ¡Vamos! deja de decir incoherencias. ¡Párate! ¡qué alas ni alas!

La ducha tibia, recibió de Raquel una tierna canción.

- Listo ¡sécate bien! -dijo Mirta. Le colocó la bata y la llevó hacia el placard. Allí le preguntó: ¿Qué eliges para esta mañana tan soleada? Iremos a caminar por el jardín ¿Qué te parece?

Raquel tomó el vestido estampado de diferentes tonos pastel. Su figura magra, elegante, no había cambiado.

Ese vestido lo conservaba impecable. Con él cruzó el puente que la llevó al verdadero amor. Raquel nunca había contado su historia, hoy sería el día clave, el de la confesión, veinticinco años que guardaba el secreto.

- Mirta, tengo que decirte algo muy importante.

- ¡Qué bueno!... voy a buscar el cepillo y mientras peino tu cabello, me cuentas, ¿eh?

El cabello de Raquel recibió las rosadas cintas que Mirta cruzó con suaves movimientos, entrelazando una hermosa trenza.

Raquel comenzó a mirar fijamente el espejo alunado que había en el interior del placard, parada frente a el, sin temores.

Su hermana le dijo entusiasmada:

- ¡Empieza a contarme lo que prometiste!

Raquel entró en un clima subyugante.

- Te va a asombrar mi historia. Hace veinticinco años que guardo este secreto. Por esos tiempos, yo estudiaba en Nápoles, ¿recuerdas? y me enamoré por única vez de un profesor de ciencias. Mis 24 años respiraban todos los aromas, mi tacto recibía sin quemarme el calor de la hoguera, mis ojos veían un manantial de colores, la bella canción de Doménico Modugno, me inclinaba al beso inmaculado. Todos mis sentidos llegando al éxtasis.

Se llamaba Elio, era casado y tenía dos niños. Uno de ellos con deficiencias neurológicas. Me enseñó que el amor se siente pocas veces y no lo debemos dejar escapar. "Abandonaré todo"- me decía, "me iré contigo, mi deseo es que vivamos juntos".

Raquel suspiró dándose tiempo para reordenar sus recuerdos y luego prosiguió:

Esa tarde de Agosto, con las manos colocadas sobre nuestros corazones, y mirándonos a los ojos, comprendimos que sería una locura, una actitud que, con él tiempo nos reprocharíamos. Con dolor y amor nos separamos. Pasados unos meses y con un embarazo avanzado, lo llamé. Acudió muy contento, vaya a saber que esperaba de mí aquella tarde. Su sorpresa me causó más amor aún. Le expliqué la situación y comenzó mi pedido:

- Te pido que cuando nazca el bebé seas tú quién lo cuide y lo tenga. Yo llevaré por vida mi resignación.Será un niño feliz a tu lado y seguramente aceptado por tu familia. En cambio, en mi pueblo esperan a la joven estudiante, y causaría mucho dolor a los míos, no entenderían que el amor no se calcula, se siente. Estas cosas suceden sin entenderlas. "Te prometo que tú serás el amor de mi vida".

Mirta la escuchaba, emocionada y atónita. La veía palidecer lentamente.

Con voz suave, Raquel le explicó:

- Mirta busca mi pequeño arcón, allí hallarás mis recuerdos, ¡te quiero mucho! ¡muchas gracias, por tu amor, y perdóname por tanto dolor! Mi hija, por el deseo de su papá, se llama Raquelita, como yo, él me llamaba así.

- Raquel ¿te sientes bien?... es muy fuerte lo que me estás contando.

- No te preocupes mi querida hermana, estoy como nunca. ¿Lo ves? ¡Ahí está! del otro lado del espejo. ¡Volaré! mis alas tienen fuerza. ¡Cantemos, ayúdame por última vez!

- Raquel ¿que te pasa?

- Nada Mirta, cantemos…¡Vamos canta!: "vooolare oh oh… caaantare oh oh oh oh.." ¡traspasaré la oscuridad, me voy, él me iluminará!

Mirta rompe a llorar. Ve a su hermana caer lentamente, no entiende muy bien aún lo que pasa, para ella es triste y alegre… su hermana voló muy feliz con su imaginación. Piensa: ¡Qué bello sería sentirse así en el final de la vida!

Con lágrimas, llamó por teléfono a su familia y de inmediato buscó el mágico arcón.Cuando lo encontró, lo abrió con cuidado.Habiá un álbum con muchas fotos,en la primera reconoció a Elio y la beba.-¡Mi sobrina!, - gritó Mirta sumamente emocionada.Se desesperó al ver tantas imágenes comprobando años de amor, que él iba enviándole a Raquel para que viera crecer a su hija.

Mirta tomó un sobre,con la última carta de Elio, donde cuenta que ya no podrá escribir porque está muy enfermo y que Raquelita es muy feliz junto a su marido.También le dice que cumplió con su pedido de guardar el secreto;que su esposa falleció;a lo largo de la extensa y profunda carta,Elio concluye diciendo: ¡Te amé siempre!… adiós mi gran amor."

Mirta cerró el arcón, se encontraba agotada.Su querida hermana yacía sobre la alfombra rodeada de médicos y familiares.

Tomó el teléfono y marcó un número,del otro lado una voz insistía

- ¡Hola, hola… hable!

- Si, si,… soy Mirta, la hermana de Sor Raquel… ella, ha muerto.

- LUZ-

"t.R.E.," relato de Hernán Rozenkrantz para el concurso literario de Jaquematepress

      A veces a uno le toca sentarse en un caracol y esperar llegar a algún lado. Y allí es cuando uno se arma de paciencia y solo respira, respira... Al mismo tiempo, ráfagas de luz iluminan el cabello dorado de una hermosa turista que pasea frente a la Plaza San Martín. Es el sol. ¿Es el Sol? Cuidémoslo, no tenemos mas que uno, no sea cosa de que se lo roben, se lo compre un holding, desaparezca misteriosamente como mi abrelatas y mi plancha bifera o simplemente deje de funcionar, y con lo caro que cobran los que arreglan estrellas, no se si sería suficiente el oro del mundo para repararlo.

      Pero están de suerte: soy Técnico Reparador de Estrellas; mi especialidad son las enanas blancas y también sé arreglar gigantes rojas. Las estrellas azules tienen otras características, se las ve más en el hemisferio Norte, y además, para dejarlas funcionando se necesitan herramientas especiales que nadie posee excepto yo, y es por eso que puedo arreglarlas sin problemas, aunque me llevaría más trabajo. Pero como el Sol es una enana blanca, puedo dejarlo como nuevo sin dificultad siempre que me consigan un poco de stardust y una buena amoladora, no una comprada en Carrefour. Hay una ferretería industrial en Quilmes, más precisamente sobre Avenida Calchaquí, que vende unas amoladoras para estrellas muy buenas. ¡Y no son caras! Sólo deben ir en el oportuno momento en que dicho comercio surge de la nada en medio de la arteria del sur del GBA, con su anacrónico stock siempre vigente, con su propietario canoso y con anteojos fumando tras el mostrador mientras anota números en un cuaderno, y la conseguirán…

     Tampoco pienso cobrarles demasiado, no se preocupen. De hecho, no se a quién debería cobrarle si tuviera que reparar el Sol. No sería justo que los terrestres afrontáramos nosotros solos el costo de semejante trabajo. Venus y Urano, Plutón y Júpiter, Marte y Mercurio, Saturno y Neptuno, también son parte del sistema solar, con sus respectivas lunas y todo. Por lo tanto, ellos también deberían pagar su parte, verdad? Sí, es así, pero... ¿Qué le vamos a cobrar a quién en esos mundos desiertos?

Datos del escritor:

Hernán Rozenkrantz, de Mataderos, Buenos Aires, 28, escritor independiente, docente de castellano e inglés, traductor, corrector, etc.

Teléfonos: 4635-7537  y  1565510931.

e.mail: pomeloanderson@yahoo.com.ar

"Paseo," cuento de Hernán Alberto Rozenkrantz para el concurso literario de Jaquematepress

                                                   “Es lo mismo que si yo te dijera ‘no te acostés, mirá, esperame hasta que yo llegue’” 

Todos los que habitamos Buenos Aires sabemos que, en muchos de sus puntos, se vuelve mágica. Pero pocos saben del hecho paranormal que sucede en Scalabrini Ortiz casi Corrientes: junto a la parada del 110 aflora la parada del colectivo inexistente: el 89. Cabe destacar que es la única parada de esta línea que van a encontrar en toda la ciudad y que según el cartel, sale de Villa Luro y termina en Palermo, pero por ejemplo, al inquirir al diariero respecto del mismo, contesta algo así como “¿Qué? No, no, no pibe... nada que ver...”.

Sin embargo, una vez me dije que si esa parada existe, y si ese cartel está plantado ahí, es porque el colectivo debe circular. Y me propuse ver qué era, comprobar su existencia, y de comprobarla, ver también qué tenía de especial, quiénes eran sus pasajeros, quién su conductor; dudas reales que quería disipar dado que el hecho me extrañaba sobremanera.

Así fue que a las cero horas, ni bien comenzó el día 12 de Abril de 2001 ya estaba parado firme en Scalabrini Ortiz, media cuadra antes de Corrientes cual si fuese a ir caminando hacia Palermo. La noche era fresca y diáfana. La luna de Villa Crespo iluminaba la medianoche de ese jueves incipiente, como una compañera que con su guiño blanco apoyaba mi aventura desde el cielo dejando una estela plateada que hacía brillar el asfalto.

Pasaron dos, tres, cinco, siete colectivos de la línea 110, cuyos conductores al verme solo en la parada y sin hacer señas, se habrán sentido confundidos. Incluso dos se detuvieron, como dando por sentado que esperaba su línea y no la que a mí me interesaba tomar.

La madrugada fue fría: perdí la cuenta de los cigarrillos fumados, pero no dejaba de mirar hacia Warnes, no fuera cosa que justo mirara para otro lado y viniera, siguiera de largo y lo fuera a perder. A eso de las cinco de la madrugada, cuando el frío calaba hondo en mis entrañas, pensé en abandonar mi propósito, pero mi espíritu aventurero me hizo cambiar de opinión rápidamente.

Como a eso de las seis, cuando ya empezaba a aclarar y una o dos personas medio dormidas baldeaban alguna vereda, a lo lejos se comenzó a ver un ómnibus cuyos colores no coincidían con ninguno de los que pasan por la zona: no era verde como el 15, ni rojo como el 141, ni verde y blanco como el 106, ni azul, rojo y negro como el 110. Tampoco era el infrecuente 57 de color amarillo; era un colectivo de color índigo y trompa redonda como los de hace varios años, características ambas que me extrañaron dada la infrecuencia de ese color en un colectivo y la caducidad del modelo.

El micro avanzaba lentamente por la avenida. En el semáforo de Padilla se detuvo (¿habría venido por Apolinario Figueroa, habría cruzado el parque Centenario y tomado Warnes? ¿Habría salido de Villa Luro?) y reconocí el cartel: “89”.

Cuando cruzó Camargo, no solo divisé que era uno de esos añosos Mercedes sino que también advertí que los faros me hacían luces como si el chofer, el colectivo, o lo que fuere, me dijeran “Sabemos que estás ahí esperando.”. No obstante, le hice seña y se detuvo frente a mi.

Cuando me acerqué, un ser con la cara muy pálida, casi blanca como la luna que me había acompañado durante la noche, y vestido con una camisa del mismo color que el ómnibus, se dejaba entrever por el vidrio de la puerta plegable. Ese mismo ser me abrió la puerta; respiré hondo y siendo las seis y cinco de la mañana, ascendí.

Creyéndome en un colectivo ordinario le dije al chofer: -ochenta. -¿Ochenta qué?- respondió el extraño hombre algo perplejo. –El boleto- contesté con asombro. –No hay boleto, sentate- me dijo el conductor, -tu lugar es en el tercer asiento de dos, al lado de esa señora gorda-.

Cuando giré la cabeza, pude observar al pasaje: hombres y mujeres de diversas edades; algunas personas iban juntas, charlando, otras miraban aburridamente por la ventanilla. Otros, simplemente, dormían, leían o no hacían nada. Sin embargo, era forzoso advertir que estaban todos como ensimismados, como fuera de la realidad, ya por sus atuendos de la década anterior, como por los temas de charla, los modismos, los chistes, los comentarios.

Noté que había un asiento individual junto a la ventana, casi delante de todo, más cómodo que sentarme al lado de la señora mayor embutida en un equipo de siré arrugado color verde agua que, con el debido respeto, ocupaba con su humanidad no solo su asiento sino aproximadamente el treinta por ciento del contiguo. Me dirigí, entonces, a dicha butaca, pero al sentarme vi cómo el pálido chofer elevaba sus inexpresivos ojos y mirándome por el espejo superior me increpaba: -Sentate al lado de la señora gorda-. -¿Y por qué?- objeté, argumentando que tenía derecho a sentarme donde quisiera. –Porque sos nuevo, pibe, y porque a los nuevos les toca sentarse al lado de la señora gorda.- respondió.

En eso, me sorprendió una voz femenina: -¿Por qué no te querés sentar al lado de la señora gorda? ¡Dale nene, que si no no arranca! Sentate al lado de la señora gorda que si no no nos vamos más de acá!-.

Me sorprendí primero por la supuesta relevancia del lugar que debía ocupar y, en segundo lugar y más aún, porque cuando volteé la cabeza para ver a la persona que me había dirigido dicho mensaje descubrí que desde el quinto asiento individual la solicitud era realizada por una cabeza de mujer con un hermoso rostro, pero sólo la cabeza, nada más que eso.

Titubeando, asustado,  pensé en bajarme, pero rápidamente mi afán de aventura me hizo desistir y, en cambio, considerar la idea de acceder a la propuesta.

Un instante después, la misma señora gorda me inquirió: -dale, vení y sentate al lado de la señora gorda de una buena vez nene!!-

Comprendiendo cada vez menos, le hice caso a su autoreferencia en tercera persona  y me acomodé (o mejor dicho, no me acomodé, sino que me senté como pude) junto a ella.

El colectivo arrancó; el chofer encendió la radio y se escuchaba el ranking de la FM: en primer lugar, “Losing my Religion”, de REM, en segundo lugar, “Sacrifice”, de Elton John, en tercer lugar, la Lambada...

El viaje (presupuse) sería corto, ya que estábamos en Villa Crespo y el recorrido terminaba en Palermo, por lo cual el periplo no duraría más de quince minutos, veinte como mucho tomando en cuenta la soledad de la madrugada.

La señora gorda sentada a mi lado no sólo ocupaba el espacio físico con su humanidad, sino que un aliento agrio e intolerable se le escapaba de entre las fauces. Intenté abrir la ventanilla pero vi que estaba trabada. Por las dudas el chofer me aclaró: “Prohibido abrir las ventanillas en época invernal o de baja temperatura”.

Cuando el ochenta y nueve cruzó Corrientes, era verano y el clima del noreste italiano era cálido y envolvente. Me encontré con la sorpresa de que en la góndola colectiva la misma señora gorda continuaba sentada al lado mío incomodando mi excepcional travesía. Los pasajeros y los transeúntes hablaban el italiano medieval, algo así como el que se podría encontrar en la versión original de la Divina Comedia de Dante Alighieri.

Había puestos desde los cuales los comerciantes ofrecían sus productos a los gritos, había mujeres y hombres comprando, vendiendo, discutiendo, hablando, había algunos guardias de Palacio, un ladrón que corría, una prostituta, una anciana pidiendo limosna, y seguramente habría más cosas, pero no llegué a divisarlo todo: cuando cruzamos el canal, estaba en una diligencia que atravesaba una llanura. De no haber sido por las frases en inglés que escuchaba, no habría podido advertir que estaba (nuevamente con la señora gorda al lado) atravesando Oklahoma en el siglo XIX.

Me descubrí pensando en el rodeo del domingo, y sin terminar de asombrarme por ello, dado que no soy adepto a ese tipo de eventos, me sorprendí pensando en inglés como todo un cow boy; de hecho, a esta altura ya estaba, a la vez que fascinado, verdaderamente asustado.

Decidí cerrar mis ojos y comprobar que nada de eso era cierto, que estaba en mi casa durmiendo o que había ingerido una dosis extrema de LSD que me llevaba a tales ilusiones y que simplemente me había tomado algún colectivo, pero fue inútil, o peor, o mejor, o todo esto a un tiempo: al abrirlos, unos segundos después, un trasbordador surcaba el espacio sideral llevándome como tripulante, atado con un cinturón antigravedad y con un vistoso casco de astronauta. Sin dejar de contemplar extasiado la vasta inmensidad del Universo, comencé a sentir un verdadero temor a lo paranormal, a lo desconocido, al no ser hamletiano, pero lo que aconteció a continuación me resultó aún más llamativo: en un lugar donde, en medio de la nada, parecía no haber aún más nada, el vehículo se detuvo para que ascendiera un pequeño ser de color anaranjado, el cual con una voz metálica pronunció, en una lengua indescifrable pero cuyo mensaje en el momento comprendí, y cuya traducción me es misteriosamente accesible, lo siguiente: “Bien damas y caballeros, tengan todos ustedes muy buenas tardes, vengo a distraer solamente un momento de su amable atención para ofrecerles en esta oportunidad el ya clásico llavero-teletransportador de objetos, el original, el que se encuentran abonando en comercios del ramo en toda la galaxia a más del doble del valor que les propongo. Quien haya interpretado esta oferta, no tiene más que solicitarme el producto.”

A esta altura no creía más en nada, me cuestionaba la existencia de Dios, del Diablo, del Amor, del Odio, del Bien, del Mal, y hasta la de mis propios padres y no deseaba nada más que bajarme ya fuera en mi casa, en la muralla China a medio construir, en la selva de Pangea hace cien mil años, en Nueva York en 1970, en Chile pasado mañana o cuando fuera, pero detener toda esta experiencia aterradoramente psicodélica que comenzaba a acelerarme peligrosamente el ritmo cardíaco al tiempo que me sofocaba la respiración.

Iba dejándome llevar, asustado y extasiado a un tiempo, por el tren bala que  trazaba el recorrido Tokio-Sapporo, mientras miraba por la ventanilla los tranquilos paisajes japoneses, las casas anacrónicas,  los modernos automóviles sin ruido ni combustible, las gigantescas plantas industriales robotizadas donde un hombre tocaba un botón y mil robots producían, el verde donde el campo no estaba nevado, el azul del cielo, el sol cada vez más fuerte, reflejándose en algunos parches de nieve tornándola brillante y, en determinado momento, encandilándome por completo.

Unos segundos después de haber sido fugazmente enceguecido, cuando me frotaba los ojos y comenzaba a abrirlos, el colectivo llegaba, por Salguero, al punto donde se cruza con Aráoz; dobló en Las Heras, y le pegó derecho hasta Plaza Italia. Sin titubeos, me dirigí al pálido ser al volante y con cierto temor prepotente le indiqué: -En la parada por favor.-

-¿Y, te gustó el viaje, pibe?- preguntó socarronamente el chofer. Aproveché para preguntarle respecto del ómnibus, de sus pasajeros, de su función, verdaderas dudas que el viaje no había disipado en absoluto.

Me dijo que era el Transporte Universal, que circulaba fuera del tiempo eternamente “porque sí”, y que nunca más tendría esta oportunidad maravillosa de vagar a lo largo y a lo ancho de la historia. Me dijo que el pasaje era cuidadosamente seleccionado por una Deidad Burlona (algunos pasajeros había mencionado algo sobre un tal Loki) para armonizar y sorprender, y que tenía suerte de poder bajarme. Me recomendó que mirara hacia atrás al descender, me dio saludos y me abrió la puerta.

Hoy, 12 de abril de 2001, acabo de bajar del colectivo, son las seis y cuarenta y cinco de la madrugada y, sin alejarme de la perplejidad, trato de ser lo más textual posible mientras escribo esta historia con apuro y emoción en un bar de Plaza Italia.

"El salitral," poesía de Elida Vallejo para el concurso literario de Jaquematepress

 
No hay árboles pájaros ni agua,
no es pampa, médanos ni arenales,
solo salitre que brota festoneando
el húmedo contorno de las calles.
 
Esta tierra reseca y blanquecina
donde habita el esqueleto sepultado,
de sencillos moradores del espacio
que legaron sus cuerpos dislocados.
 
El sol reverbera y encandila
acosa la espera del resignado jume,
mezquina sombra de predio triste,
careciente de color y de perfume
 
Solo el latido de esta valiente tierra
prosternada para orar a lo imposible,
bajo un cielo doloroso y terco
se enseñorea de resistir lo terrible.
 
Quizá guarda una historia el salitral aislado,
quizá fue mar furioso que replegó sus aguas…
o quizá un gran ejército de valientes,
que sepultó su cuerpo inerte y mutilado.
 
 El salitral

 
Elida Vallejo:

Nació en El Pedernal, Departamento Belgrano, San Luis, Argentina el 4 de junio de 1932. Abrazó la poesía desde la primera infancia y aunque no fue docente titulada consagró su vida a los niños.
Escribió poesías y cuentos permitiéndole en este  momento desarrollar su pasión.
Ha tenido una destacada participación en certámenes y encuentros literarios y está próxima a publicar su primer libro.
 
eldavali@yahoo.com.ar
 
 
 
 

"Amada," poesía de Sergio Omar García para el concurso literario de Jaquematepress

"Angel dorado de rostro claro y puro,

De sonrisa tibia, y de ojos delicados,

Tomaste mi mano y dejaste correr tus

Caricias como agua en el tejado,

Regando las semillas que en arado beso

Cultivaste mí cubriéndome entero. 

La brisa suave juega con tu pelo, 

Igual que el viento mece al trigo

En el rico suelo, con melodía de

Mujer, alma y vida. 

Espléndida y radiante de cristalina piel

Salpicada en lluvia, ternura y lujuria,

Abrazas al sol en el horizonte con tu

Silueta fina y delgada de contorno

Celestial. 

Río manso de agua dulce son tus labios

Que con afán halagan la  sed amada.

Inmenso volcán llevado en pecho

Desborde palpitante de delirio y fuego.

Retrato fiel sin replica alguna

Colores firmes de hermosa figura

Romántica y pura. 
 

________________________________________
 

Sergio Omar Garcia.

Nacido el 24 de octubre de 1970, en el Partido de San Martín, provincia de Buenos Aires, escribo desde los 15 años, donde participe en mis comienzos en la escuela. Me dedico más a la poesía, pero tengo escrito un mini relato, y un cuento infantil que escribí a los 16 años. En el año 2007 participé de una altología del libro "Amarga HIel" de España, en un concurso organizado por Centro Poético y saque el segundo premio en los juegos Florales 2008 que realizaron Los Poetas del encuentro. Y por primera vez una de mis poesías fue seleccionada por Editorial DUNKEN , para una antología también, el libro se va a llamar " Extraña pertenencia ", que será presentada en la Feria del libro del corriente año.


Teléfono particular 4738-5165, mi celular, 1566830341.

e-mail: serygaby@yahoo.com.ar 

"La carta," un cuento de Amaranta Guevara García para el concurso de Jaquematepress

 Cae la noche, la letra es liviana y fluida, la gata descansa, como es habitual, en la mecedora de esterilla que  mi abuelo hizo con sus propias manos de artesano. Tengo que terminar la carta para Rafael y por suerte mi mano va a la velocidad de mi mente, esta vez. Cada tanto  doy un vistazo a la habitación. Me siento algo angustiada, la soledad no es siempre mi mejor compañera. Lo que me empuña el corazón nada tiene que ver con estas líneas que mañana leerá el hombre a quien más he amado en mi vida. Pero a veces con el amor no alcanza. La decisión ya está tomada. Al tiempo que bebo un sorbo de café amargo en mi taza de cerámica verde con detalles de flores, veo que mi gata Sofía baja de su cómodo asiento y se acerca a la estufa de leños. Permanece allí parada tan quieta y ausente como una estatua de jardín. Apoyo la lapicera sobre la carta y acomodando mis codos a modo de caballete descanso mi rostro sobre mis manos entrelazadas y me acuerdo del “Chueco García”, un gallo dócil que tenía mi abuela paterna cuando yo era muy niña y al que podía acariciar y tomar en mis brazos como si fuera un mamífero.  Recuerdo el día que mi abuela Pierina nos escribió anunciándonos la fatal noticia de la muerte del “Chueco”. El verano que le siguió a su deceso fuimos de vacaciones a su casa en el Gran Buenos Aires -un conglomerado de chapas acanaladas que parecía importado del barrio de La Boca. Al darnos la bienvenida entre cosquillas, besos y abrazos me había dicho: “tengo una gran sorpresa mi querida Camila, ve a la habitación grande y fíjate sobre el escritorio, ni te lo imaginas”.  Me guiñó un ojo y me regaló una sonrisa dulce como las rosquillas de anís que solía preparar. Corrí entusiasmada y abrí la puerta de doble hoja de la habitación adornada con cortinas de hilo blanco de algodón tejidas al crochet y cuál fue mi sorpresa cuando sobre el escritorio, junto a un vaso de porcelana blanca con flores de plástico vi  al inmutable Chueco García, con la vista perdida en un rincón de la habitación como un poeta enamorado. Corrí hacia él y me llamó la atención la capacidad que tenía para quedarse inmóvil ante mi presencia. Lo observé de cerca -su plumaje multicolor parecía de seda- y le chisté, le soplé sobre su carita y ante la inmutabilidad del ave el recuerdo cacheteó  mi lapsus mental al considerar que el gallito ya había muerto en el invierno. Comprendí  entonces que mi abuela había caído otra vez en la manía del embalsamamiento de las mascotas. Ella se acercó por detrás de mí y me dijo: “¿te gusta? lo preparé para ti, para que lo sientas cerca como si estuviese vivo”.  La miré con los ojos embarrados de lágrimas y la abracé perdiendo mi rostro en su regazo.

Ahora miro a mi gata y la llamo por su nombre para que se mueva y poder espantar así aquel recuerdo turbio. Sofía gira su cabecita y me mira con unos ojos amarillos, enormes, de pupilas bien dilatadas. Eso me tranquiliza.        Mis hijos me dicen siempre que son muy felices con mi grado de locura y que si hay  algo que recordarán de mí cuando ya no esté, será esa capacidad de hacer de lo cotidiano algo mágico que los deja riendo como enajenados. Entre esas locuras está el hecho de que desde que tenemos a Sofía yo inventé una voz para ella, de tal forma que habla cuando lo deseo con una vocecita aguda y simpática que va cambiando de tono de acuerdo con el mensaje que desea transmitir -o deseo transmitir. Mis hijos se divierten haciéndole preguntas a “La Colo” -como suelen llamarla por el tono rojizo de su pelaje- y al escuchar sus respuestas salidas de mi boca. A tal punto llega esta desprolijidad de mi conducta que ellos ya tienen asumido que la gata “habla” y cuando lo hace la miran directamente a ella ignorando mi presencia. Cualquiera podría decir que la película “Psicosis” al lado mío es un bello poroto por germinar.

   Esta noche estoy sola, bueno, con Sofía a la que le falta un cromosoma para ser humana. Estoy casi por terminar la carta; la releo y me siento satisfecha. Si al leer estas líneas Rafael sigue sin comprender nada, lo lamento mucho por él. La firmo y la dejo sobre el escritorio. Me apoyo con la espalda cansada sobre el mullido respaldo de la silla y siento un murmullo  como de niños conversando. Intento apuntar con mi mejor oído para definir lo que llega a él. Sí, alguien conversa  cerca de la biblioteca a la que no puedo ver en su totalidad porque la tapa una pequeña pared divisoria sobre la que se ven pequeñas y variadas cajitas de colección, una de mis manías. Me pongo de pie siguiendo el rumor, me asomo por la pared  y veo a Sofía observando los libros como si fuera a elegir uno para leer. Me acerco y le acaricio el lomo. Con un ronroneo salta a uno de los estantes y clava sus uñitas en un libro. La espanto para evitar que dañe la tapa del mismo y ella baja y se para junto a mí,  expectante. Le pregunto sonriendo qué quiere, sabiendo que no me va responder porque la dueña de su voz soy yo. Ella hace un paseo de sus ojos desde los míos hacia el libro y viceversa. Decido tomar el ejemplar. Es un libro de poemas variados, pero no un simple libro: es un compendio de poemas de distintos autores que yo había regalado hacía un año a Rafael. ¿Qué hacía en mi biblioteca?. Lo hojeo, leo la dedicatoria: “a mi pequeño gran amor que me pintas con tus ojos mi alma,  con tus dedos mi cuerpo y con tu lengua mi todo (puntos suspensivos) Camila”. Leo algunos versos algo nerviosa y decido cerrarlo y regresarlo a su sitio pero “La Colo” maúlla suavecito, como siempre suele hacerlo cuando lo considera estrictamente necesario, y me clava las uñitas en la pantorrilla: desea expresarme algo. Por pura intuición tomo nuevamente el libro y de entre sus páginas cae un papel muy bien doblado. Lo levanto, lo despliego y comienzo a leer: “Querida Camila, espero que cuando leas estas palabras, ya me hayas olvidado y no me odies. No sabía cómo decírtelo, pero el amor no es suficiente. Decido alejarme definitivamente de ti. Lo nuestro fue hermoso mientras duró pero no soy capaz de amarte como lo necesitas. Habitamos mundos ¡tan distintos! Te amo de una forma que no aceptarías nunca, pero te amo, te quiero de una manera muy especial. Por respeto a ese amor debo irme. Sé que estarás bien. Te sorprenderá haber encontrado esta carta en este libro. Pero es que siempre te gustaron este tipo de juegos entre nosotros. Como al igual que tú creo en las causalidades sé que muy pronto la encontrarás, ni un minuto antes ni uno después. Bueno, te dejo ya. Me despido con un beso, llena mi mente de gratos recuerdos, llena mi boca del sabor de tu piel. Algún día entenderás el por qué de mi partida. Te amo, en verdad, te amo: Rafael”. Pero  la carta no terminaba allí, más abajo como si en un momento de apuro hubiese querido agregar algo, escrito con otro color de tinta decía: “disculpa mi desprolijidad pero debo contarte algo que me acaba de suceder. Cuando llegué a tu casa no estabas, entonces se abrió la puerta y sólo vi a tu gata mirándome fijamente. Decidí entrar y si te digo algo no me lo vas a creer, pero me dio la sensación de que ella me dijo: “hola Rafael”. Cuando me dirigí a la biblioteca para dejar el libro el animal me siguió y se detuvo junto a mí. Me clavó una de sus garritas en mi pantorrilla y te juro que me pareció verla sonreír. Sus ojos eran tan negros que me asustaron. En este momento en que te escribo estas líneas apuradas ella me está mirando casi con soberbia y te puedo asegurar que me acaba de decir: “adiós Rafael”. Dirás que estoy loco, pero yo sé muy bien lo que escucho. Bueno Camila,  jamás te olvidaré, besos y más besos”. Caigo de rodillas en el suelo y me desangro en un efluvio de lágrimas, ira e impotencia. Siento la intoxicación de la adrenalina en mi cuerpo, que no fue suficiente para llegar primero a romper la cinta. ¡Yo soy la que decido terminar con la relación, la que siento tedio y ganas de otra cos! La clarividencia de una derrota al ego me obnubila la mente, el alma, el espíritu.  Sofía coloca su patita en mi cabeza y yo me refugio en su pancita  al tiempo que escucho: “sabía que te iba a dejar, no sufras por él, es una vil rata”. Levanté mi rostro para mirarla a través del manto de agua salada, sin comprender y no pude decir ya nada.

    Son las cuatro de la madrugada, despierto en el mismo sitio en donde la carta de Rafael me venció. Estoy cubierta con una manta de alpaca marrón, la que suele estar a los pies de mi cama en el piso superior. Miro a mi alrededor algo confusa. Me incorporo despegando de mi cara los cabellos adheridos por el llanto ya seco. Me acerco a mi escritorio. La carta para Rafael está rota en varios pedazos. Una hoja limpia, de un blanco inmaculado espera a perder la virginidad de su vacío con palabras nuevas. Alguien la colocó allí. Miro hacia la mecedora y Sofía me observa. Bajo la vista a los papeles rotos y descubro en uno de ellos un rasguño importante y algunos pelos colorados. Vuelvo a mirar a mi gata, ella bosteza largamente, pestañea y continúa durmiendo. Caigo abatida en la silla y veo mi reflejo en la ventana. Las gotas de una lluvia fina puntean los vidrios. A lo lejos se escucha el canto de un gallo. Recuerdo al Chueco García nuevamente. Ese grito negado tres veces por Pedro me lacera el corazón. Es como el canto de aquel ciego que tocaba el arpa a la entrada de la iglesia el domingo anterior y que al pasar junto a él cantó: “y morirme contigo si te matas y matarme contigo si te mueres, porque el amor cuando no muere mata porque amores que matan nunca mueren”, el estribillo de mi canción preferida de Joaquín Sabina.

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Nombre:         AMARANTA GUEVARA
   NACIMIENTO: 28 DE OCTUBRE DE 1964, Punta Alta, Provincia de Buenos Aires, Argentina.

SOY PROFESORA DE CASTELLANO Y LITERATURA RECIBIDA EN EL EL INSTITUTO SUPERIOR "JUAN XXIII" DE LA CIUDAD DE BAHÍA BLANCA. PARTICIPO DEL TALLER LITERARIO "DE LA LECTURA A LA ESCRITURA" A CARGO DE LA SEÑORA LETICIA MARCONI. SOY SOCIA DEL CÍRCULO LITERARIO PUNTA ALTA. PARTICIPO ACTIVAMENTE EN LAS REUNIONES DE LA PEÑA LITERARIA "13 DE JUNIO", TAMBIÉN DE LA CIUDAD. PARTICIPÉ EN LOS ENCUENTROS "MARATHÓNICA PUNTA ALTA 2008" Y MARTHÓNICA MAR DE AJÓ 2008". EN ESTE ÚLTIMO ENCUENTRO DI UNA PONENCIA TITULADA "TIEMPO, PALABRA, SENTIDO. EL COMPROMISO DEL ESCRITOR EN LA CONSTRUCCIÓN DE UN MUNDO MEJOR", JUNTO A LA ESCRITORA SONIA HEGEN. ESCRIBO POESÍA  Y CUENTOS CORTOS. ME GUSTA MUCHO LA PROSA POÉTICA. FUI ACTIVA COLABORADORA EN UN GRUPO DE AUTOAYUDA PARA CUYOS INTEGRANTES ESCRIBÍ CUENTOS FANTÁSTICOS QUE TUVIERON MUY BUENA ACOGIDA. PARTICIPO EN FOROS DE POESÍA Y NARRATIVA.
 
  LUGAR DE RESIDENCIA: PUNTA ALTA ( PVCIA. DEBUENOS AIRES)
  TELÉFONOS: 02932-430392  /  02932-15507931
  e-mail: amaranta_4@hotmail.com
 
 

"Viejas historias," de Juan Torres para el concurso Jaquematepress

      Amores pasados son viejas historias,

      Ellas se llevaron parte de la vida,

      Las lunas pasaron cubiertas de hastío,

      Solo quedan ecos, de besos perdidos.

     A veces amamos sin ser comprendidos,

    Otras tantas veces, como en las canciones,

    Mentimos pasiones que nunca vivimos.

    En otras jornadas de arrullos y besos,

   Quisimos borrar los viejos amores,

   La mente lo quiso, no los sentimientos,

   Porque ellos fueron, calidos momentos.

 

   Éramos muy jóvenes, solo dos amigos

   Por eso jugamos con los sentimientos,

  Y nuestras ilusiones se hicieron lamento.

  Regresas en el viento, brisa perfumada,

  Recuerdos perdidos tras esa mirada,

  Nuevas primaveras sueños olvidados

 Abrásame fuerte, todo ya es pasado.

  Los viejos amores solo son recuerdos,

  Estamos muy solos, llenos de tristeza

  No sufras amiga...cúbreme de olvido.

    --Juan Lucio Torres---

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Profesor de Historia

DNI: 7.337.793

Nacido el 21 de Marzo de 1929

Teodoro García  2250—Piso 2—Dpto “B”—CP 1426--Capital Federal

Teléfono: 4773-3785

E-mail: jluciotorres@yahoo.com.ar

 

 

 

Zara Patricia Mora Vázquez presenta "El caos" para concurso Jaquematepress

           EL CAOS

 El caos es redimir tu conciencia con actos sociales,

Es imaginar el mundo y no crearlo,

Es consentir una crisis mundial cuando hay aforo en la opera,

Es permitir el cambio siempre a favor del culpable.

 

Es examinar el silencio, con un reguero de carcajadas,

Es no tener conciencia, de lo que en este mundo se paga,

Destruir la inocencia de los jóvenes,

y presentar una imagen frustrada de su futuro,

Caótico es el lugar donde viven las Nereidas de carretera,

Es donde descansan en paz, los que trabajaron toda una vida,

Es la imaginación de un niño, refrendada y rota por la realidad,

Es crear un mundo en la desigualdad y la pobreza,

Distinguir entre unos y otros por el color de su piel,

y encaminar una bala contra quien lo único que hizo fue nacer.

 

Y si todo este relicario no sirve para nada,

Y si todo sigue siendo un caos,

Es que la vida te permitió vivir de lado de los afortunados,

Y crees que no importa nada absolutamente nada,

Que la felicidad es una palabra escrita en un contrato de trabajo,

Que ser feliz se limita, a no predicar justicia porque estamos llenos,

Hasta los topes de filosofía comercial,

De coches de primera, de  firmas de marca,

Y de parejas iguales a nosotros y tan a la moda,

Que compran a los desahuciados plagios creativos de marcas,

De ficción

 , de esas a las que n puedes llegar con el sueldo a fin de mes,

Que más da que haya caos, cuando soy feliz,

 Y gucci o cartier están en las jarapas de aquel  sudafricano

Que paso en patera el mar, para hacernos vivir a la moda

 Para hacernos vivir bien.

 

Zara Patricia Mora Vázquez , CÁDIZ ( ESPAÑA )

Poema : el caos

Mora Vázquez, Zara Patricia

Fecha de nacimiento: 30/11/1981 San Fernando (CÁDIZ) ESPAÑA

APARTADO DE CORREOS NÚMERO 4, Chiclana de la frontera CÁDIZ, CP11130

Teléfono: 678287252

-Técnica en microinformática empresarial y estudiante de derecho

-tengo un módulo de especialización periodística, de 30 horas de duración de la Universidad de Cádiz.

  E-MAIL: ZPmora@gmail.com

 

Premios

 

·         Quedé finalista en el  PRIMER certamen internacional de poesía ATINA CHILE

·         Me dieron el tercer premio de poesía en Aljaraque

·         (Huelva) en los premios juveniles, con el poema: el imposible nombre…

·         He ganado el premio semanal del país literario

·         De Madrid (ESPAÑA )

·         He recibido una mención de honor en el concurso  internacional mensajeros literarios del CEN (ARGENTINA , CÓRDOBA )

·         Me han otorgado una mención especial en un certamen internacional de poesía en este año 2006, CRISOL LITERARIO, de la editorial CEN, celebrado en Argentina CÓRDOBA.

·         He quedado semifinalista en el concurso poético en el 2006 año en el centro de estudios poéticos de Madrid

·         Finalista de un concurso internacional de la editorial novelarte de CÓRDOBA Argentina, del 3º certamen Literario, fotográfico y Artístico: COLORES EN TIEMPOS 2005.

·         Quedé finalista en el VIII CONCURSO LITERARIO de la asociación cultural andaluza DE ALFAFAR (VALENCIA)

·         Fui semifinalista en el concurso de poesía del centro de estudios poéticos de Madrid 2006.

·         Finalista en el concurso nacional de podcast de la revista ECCUS.

·         He sido seleccionada como una de las vencedoras en el premio Valdeck Almeida de Jesus con el poema Capoira será publicada en una antologia por el organizador.

 

 

 

 

 

 

BIBLIOGRAFÍA

 

·         Me publicaron dos relatos en Uruguay  en el 2005 ,

·         (Montevideo) resultado del 5º premio Abrace edición libro antológico que se titula cuentogotas.

·         Me seleccionaron para formar parte del libro “cuéntame” en el  IV concurso de relatos hiperbreves de la editorial Acuman en TOLEDO con el relato ´´Kilard´´, 2004

·         En el 2005 Publiqué dos relatos en el número 41º MARZO, de la revista voces.

·         me publicaron en el número 45º número de agosto de la revista voces 2005, y en 63º de la misma revista

·         novelarte editorial de Argentina me ha publicado dos textos de prosa y verso en una antología  llamada Colores en tiempos literarios 2005.   En el 2006 el centro de escritores nacionales de Argentina CEN, me publicaron en una antología titulada crisol literario. El centro de estudios poéticos me ha publicado en sus antologías  como: vivir soñando, lluvia de recuerdos…, un poema por volumen.

·         He publicado también artículos de historia en la revista cultural y multidisciplinar Ubi Sunt?, en los números 18 , 19 y 20 .(CÁDIZ)

·         Número 16º de la revista perito literario , con el texto en prosa dragones grises

·         Número de agosto DEL 2007 de la revista Amalgama de Rota ( CÁDIZ)

 


He hecho un hermanamiento literario con URUGUAY donde tengo mi propio espacio en la sección escritores hermanos: www.palabrasdeluruguay.com/mora.htm

Actualmente colaboro con migobrigal semanal quincenalmente con mis relatos, participo en la redacción de un periódico on-line Andalucía liberal,y escribo en un blog de la revista cultural lenguas de fuego, Granada

(Titulado: tres infiernos y un solo cielo)

Tengo tres li libros publicados en la editorial catalana BUBOK : SOBREVIVIR A LA VIDA DE ;POESÍA Y, SOBRE EL ALTIPLANO VUELAN LAS ARAÑAS DE ;TEATRO.El último de relatos titulado TREINTA

Dirección electrónica:  ZPmora@gmail.

 

 

 

 

 

Primer Concurso Jaquematepress de poesía, cuento y ensayo

Primer Concurso Jaquematepress de poesía, cuento y ensayo

     Jaquematepress convoca a escritores, poetas, cuentistas y ensayistas a presentar sus obras para el "Primer Concurso Jaquematepress de poesís, cuento y ensayo." Los trabajos deben llevar al pie el nombre, los datos biográficos y el contacto del escritor/a, pueden ser presentados en español o en inglés y deben ser enviados antes del 15 de abril a hopalfred@gmail.com.

    El tema es libre y los trabajos serán publicados en la sección de la revista que lleva el nombre del concurso. Las poesías deben tener no más de 30 líneas, los cuentos y ensayos no más de cinco páginas. Se anunciarán los ganadores el 30 de abril. Se publicarán entrevistas con los ganadores del primer y segundo premio y recibirán un diploma y una invitación a la ceremonia de otorgamiento de los premios, que se realizará en la Ciudad de Buenos Aires.

   Jaquematepress no se hace responsable por la redacción ni por el contenido de los materiales presentados. No serán aceptados los trabajos que incluyan contenidos pornográficos, ni los que apelan al odio racial o la discriminción en cualquiera de sus formas. 

 

 

Relato de Silvia Mabel Vázquez para el concurso Jaquemate press de Cuento, Poesía y Ensayo

"Los hombres no creemos más en lo que vemos. La mayoría de las veces no vemos que algunos tienen otro tipo de vida, diferente de la nuestra. A pesar de ser escéptica, tuve que convencerme de que, además, pueden disfrutrarla.." 

El apareció de repente en el barrio, un barrio por demás bullicioso. El colectivo que va y viene todo el día, la gente que comenta de vereda a vereda...nunca habíamos tenido un personaje así. Se dice que los duendes viven alejados de los hombres, tal vez por temor q que los dañen, tal vez porque el hombre no cree en ellos y los ignora.

Se dice también que ellos mismos moldean su forma, si es así, él  estuvo poco tiempo ocupado en eso.

No hacía mucho que habitaba la casa despintada y abandonada de la vuelta. A los duendes les gusta vivir rodeados de plantas y flores, pero éste no era este el caso (a menos que en su cabecita vivieran las anémonas y las margaritas de las que tanto hablaba cuando andaba por la calle), ya que su casa era gris, con rejas oxidadas y un paredón desvencijado cuyo único adorno eran los gatos que se paseaban por encima. No tenía luz, ni gas, por eso compraba velas por lo menos una vez a la semana en el almacén de la esquina.

El era bastante alto y su cara joven estaba cubierta por una espesa y larga barba, por cierto desprolija. El pelo revuelto, ondeado y castaño, le llegaba a los hombros. Usaba siempre un jean verde oscuro, una remera negra, y en los días de frío, una suéter verde del revés, que por cierto le quedaba bastante grande.

No sé que poder mágico tendría escondido, pero desparramaba alegría simplemente al caminar, moviendo su cabeza de un costado a otro y bamboleando su cuerpo delgado y exageradamente descolocado.

Solía revolver las bolsas de basura al atardecer, intentando buscar vaya a saber uno qué cosa útil, y llevarla a su mansión privada.

Muchas veces vi a una anciana golpeando la puerta, intentando sin suerte que le abriera, despreocupada por el tiempo y esperando sentada en el cordón de la vereda hasta que a él se le ocurriera salir, sin ningún apuro.

Por las tardes, se ocupaba de escribir en letra de imprenta, cartelitos en hojas blancas, que colgaba de las rejas de la entrada: “Al duende lo cuida su ángel de la guarda”, “Josefina me cuida”,“Los altos cielos me guían mi camino” y cosas parecidas.
La gente que pasaba le temía, muchos decían que estaba loco, otros que molestaba porque se entretenía revolviendo las prolijas bolsas , y porque apilaba en la vereda trastos viejos e inútiles.

La gente siempre dice cosas, algunas veces ciertas, y   otras no tanto. El duende hacía caso omiso de todo eso.

 Leyenda urbana? Tal vez en eso se estaba transformando... En su mundo solo estaban sus gatos, la extraña literatura de sus carteles y Josefina, que ya a esta altura de la historia, sé que es su madre, y pertenece a la parte de cordura que manifiesta de vez en cuando.

La he visto algunas veces también, esperando en la calle, convenciéndolo de que era su mamá, hasta que cansada, tomaba el colectivo y volvía con un patrullero, convenciéndolo de abrir la puerta de rejas.

Una tarde, mientras  caminaba por la vereda, hablando con los gatos que lo seguían, y desanudando las bolsas, juntó varias cajas de cartón que estaban sobre la vereda de enfrente, y las desarmó cuidadosamente poniéndolas una dentro de otra, con una prolijidad exagerada. Revolvió la basura que estaba sobre las baldosas y rescató una botella de gaseosa a medio tomar, la puso bajo su brazo y emprendió la retirada con su valiosa carga.

A la mañana siguiente, volvió a pasar por el frente de casa. Nuevamente, buscó en la basura de los canastos algo que le sirviera, y mordiendo cada tanto un pedazo de pan, le daba el último vistazo al montón de cajas apiladas.

El duende se convirtió en un protagonista inesperado del cuento que hacía rato yo quería escribir. Su aparición me intrigaba y sin querer, lo seguía con la mirada cada vez que lo veía deambular por la calle.

Después de no ver su cartelera de mensajes por unos días, algo llamó mi atención:

“Comparto alquiler con mujer soltera o madre”.

Esta escrito en  tinta roja y colgado con un clip, que seguramente había encontrado por ahí.

Me intrigaba qué cosas podrían pasar por su cabeza, si realmente estaba tan ido como parecía, o si tal vez lo que necesitaba era alguien que lo escuche y se meta por un momento dentro de su mundo de fantasía, del cual solo se apartaba cuando su contacto con los demás lo obligaba.

Pensé, que si quería compartir su casa, realmente necesitaba alguien más que su madre, y quien sabe si esa persona también lo estaría buscando a él...

Dejé pasar los días, para enterarme si por fin había encontrado a esa “mujer” con quien compartir el abandono y oscuridad de la casa de la vuelta. Otro día, el cartel rezaba simplemente: “El ángel Josefina, Nacional 75, Prov. 52”

Una vez más Josefina estaba dentro de su cabeza, y seguramente, algún cabulero curioso, tomó en cuenta los números para probar su suerte.

Nada había cambiado, ni mujer en la casa, ni nuevas andanzas, hasta que una mañana, lo vi enfrente, en busca de algún sorprendente tesoro. Buscó en los canastos de siempre, revolvió las bolsas, las volvió a anudar, y de repente,  su cara se transformó. Una alegría inusual le había sonrojado los pómulos pálidos y  los brazos se agitaban como si quisiera volar.

Sospecho que había sacado algo muy valioso para él, sino  no hubiera tenido esa expresión... Me detuve ,y espié su  actitud ,como queriendo adivinar .

Acercó algo a su cara, lo revisó, y ahí fue cuando me quedé un rato largo mirándolo con cuidado.

Sus manos parecían vacías, pero acariciaban quien sabe qué cosa que hacía que su rostro se viera feliz.

Corrí a ponerme los lentes, y comprobé que efectivamente no había nada en sus manos, pero él, como si tuviera el tesoro más preciado, seguía contemplándolo con asombro.

Se lo acercaba , lo daba vueltas, lo volvía a mirar...

Me intrigaba sabér qué era lo que lo ponía tan feliz, y sin pensarlo, salí a la calle, crucé y le dije: “ ¿Qué encontraste?”

 “Ropa nueva” ,me dijo. “El fin de semana mis hermanos vienen a buscarme para que viva nuevamente con ellos, pero no tenía nada limpio que ponerme, y acá encontré algo...”

Y corriendo, desapareció en la esquina.

Unos días después, ordenando algunos muebles en casa, decidí tirar una tonelada de hojas que guardaba hacía años. Eran carpetas escolares, de las cuales saqué solo los dibujos que valían la pena, y unos cuantos apuntes.

Llené una bolsa enorme y la llevé a la vereda. Un rato después, una mujer revisaba la bolsa y trata de levantarla, me asomé y le dije ,que era pesada, y podía romperse. Me respondió: “No importa, la llevo como sea, y le agradezco, a mi hijo le sirven porque las vende”.

La seguí hasta la esquina, y la vi entrar en la casa desvencijada de la vuelta. ¿Su hijo?

Esa mujer no parecía ser la madre del duende, parecía demasiado joven para eso. Me quedé pensando en eso casi , y decidí averiguar. La curiosidad no es uno de mis defectos, pero en este caso pudo más que yo.

Me dijeron que el nombre del personaje alto y delgado era Antonio, y que la anciana que veía llegar con frecuencia era su madre, pero nadie sabía quien era esa mujer que había aparecido de repente.

Siguiendo a mi instinto, a esta altura ya no podía quedarme con suposiciones, y descubrí que ella era una de sus hermanas, que lo había venido a buscar para llevarlo con ella.

Nunca más se separaron, vivieron en la casa desvencijada muchos años más, hasta que un cartel de venta asegurado precariamente, nos advirtió que tendríamos nuevos vecinos.

A ellos los habían llevado a vivir juntos, a la casa de salud que estaba del otro lado de las vías.

 

Currículum  literario

Nacida en San Martín, Buenos Aires, Argentina

 el 11 de septiembre de 1963                                              

Profesora de Inglés

Escritora                                                                              

 

Seleccionada para

Antologías:  V Certamen Internacional Gustavo A Bécquer- 1998 ;

Certamen de Poesía Internacional  Bilingüe 1999 ;

Daga Editorial- 2000;

Literaria 2000 -Ed Nubla

Instituto Cultural Latinoamericano- Junín-2006 y Enero 2008

 

 

Premios

Mención del Jurado Conc. Nac. de Narrativa V. Tuerto 2000

2da Mención especial del jurado-Primavera 2000- Radio Local Saenz Peña- Buenos Aires

Octava Mención Conc. Nac. de poesía “Lectura Virtual 2001”Café Montserrat -Buenos Aires

Destacada intervención  Conc. Literario “El arte en septiembre Jardín 18 - 2002

Mención de Honor –Concurso Nac. de Narrativa “Día de la Madre”-Municipalidad de V. Tuerto -2005

Mención de Honor- Historia Real- Centro Colegiales-2005

Sexto premio Concurso de Narrativa 50 y 25 palabras

Municipalidad de Venado Tuerto-Sta Fe- Junio2006

Mención de Honor- Soc. de Escritores de S Martín. Juegos Florales Bossio 2007

Tercer Premio- Concurso Nac. de Narrativa “Historia de una mujer”- Municipalidad de V.Tuerto- 2007

Premiada para integrar Antología Editorial Dunken- 2007

Seleccionada para el libro “Ser abuelos”. Ed. Literan-do-España-2008

Segunda Mencion – XVII Certamen Nacional de Poesia y IV de Narrativa Año 2008- Avatares y los Poetas del encuentro- Villa Ballester –Buenos Aires- Obra: “La china”

Primera Mencion- Soc. de Escritores de San Martin- Juegos Florales 2008 Jorge Bossio

Certamen Internacional de Cuento y Poesia Junin Pais 2008 -Diploma de Honor- “La china”

 

Publicaciones

Antología Red Literaria – Escritores Arg. Fin de Siglo- 1999- Córdoba

Antología Nuevo Milenio – 2000

Antología Atardecer Sereno- Centro de Estudios Poéticos-Madrid- 2001

 

Colaboradora en las páginas web:

es.geocities.com/ciberconsultores-Perú-2005

 www.pensamientosrománticos.com- 2006 

www.artesaniasliterarias-Israel- Jun07

www.revistapoeta.com (blogspot)- Febrero y Abril 2008

 

Antología Literaria “Vuelo Intimo” - Edit. Dunken 2007

 

Segunda Mencion – XVII Certamen Nacional de Poesia y IV de Narrativa Año 2008- Avatares y los Poetas del encuentro- Villa Ballester –Buenos Aires

 

V Concurso Internacional de poesia y narrativa

Instituto  Cultural Latinoamericano-Junin-  Mayo 2008-Publicacion de cuento

 

Publicación en el libro “Ser abuelos” Edit. Literan-do-España 2008-08-19

 

Revista SESAM Julio 2008

 

Publicación de cuento “El angel blanco”  www.ddooss.com  Asoc. Amigos del arte y la cultura de Valladolid-

 

 

 

Seminarios

Becada en el Taller literario Dalmiro Saenz y Sergio Korz- Argentina Julio 2000- Librerías Yenny

 

I Seminario de Narrativa y su monitoreo- Julio 2007- Prof. Agustín Romano (Presidente Sociedad de Escritores de San Martín)

Museo Juan M de Rosas- Secretaría de Cultura Municipalidad de Gral. San Martín

 

Narrativa- Prof. Hector Zabala -Museo Juan M de Rosas-Secretaria de Cultura Municipalidad de Gral San Martín- Agosto 2007

 

Desde  2007

Socia de la Sociedad de Escritores de San Martín (SESAM)